Las horas
están secas
como los insectos
de pequeños
coleccionistas.
Los espejismos
desaparecen
a medida
que nos acercamos.
La muerte
es triste y solitaria.
Vivir es morir
un poco cada día.
Recordar es mirarse
en el espejo,
peinarse y seguir.
El silencio es largo
como la espera.
Y las paredes
son caras difusas
que murieron
tapadas por el polvo.
20
Anoche estuve presente en cuerpo
pero ausente por el cansancio
en una charla sobre el suicidio.
Primero
Se hizo en la Casona Municipal.
Al subir las escaleras
había dos tipos disfrazados de Batman y Robin.
De fondo se escuchaba Love will tear us apart de Joy Division
Segundo
Alguien con quien cruzé alguna vez unas palabras
daba una charla sobre Ian Curtis
y en un momentó se enojó porque no lo dejaban hablar
con el bullicio que había alrededor.
Tercero
Llegó Vicente Luy, que tiene algunos poemas que me gustan,
y que según me contó en una oportunidad
quiso suicidarse.
Cuarto
Como decorado a la presentación había
un colchón, una escalera y una cucaracha
de madera haciendo clara referencia
a Franz Kafka.
Quinto
En otro rincón había esculturas de Bukowski,
Burroughs, y Poe, que no tienen nada que ver
con el suicidio, jua.
Sexto
Sobre las paredes había montados
varios puestos de venta de publicaciones
de editoriales independientes.
Se destacaba la antología que hizo Llanto de mudo
de Alberto Mazzochi
que se suicidó el 5 de febrero de 1960.
Séptimo
Me ofrecieron un poco de vino y bebí dos tragos
y me quedé apoyado sobre una pared.
Octavo
La imágen que faltaba. Pasó Robin
tomando vino con la base inferior recortada
de una caja de Tetra y Batman fumando.
Noveno
Me venció el desgano, el cansancio
pero sobretodo tomar un poco de aire.
Décimo
Mientras existan el asado, la pizza, los libros,
el vino, el suicidio no tiene lugar.
30
Los pueblos en verano
son desiertos totales
de una tonalidad beige
que incendia los campos.
Las iguanas no se hacen notar.
Los pibes aburridos
con los ojos cerrados
encuentran algo de alegría
pedaleando en sus bicicletas
y estrellándose contra los cordones de veredas.
38
El tiempo es un perro solitario
que come las migajas que dejamos.
El tiempo es un perro que ladra
y siempre muerde.
El tiempo es un perro echado
en el medio de tu calle.
El tiempo es un perro
que huele mal
y golpea tu puerta.
Los libros se pueden conseguir en Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba.
Ruben Libros, Dean Funes 163, local 1, Paseo Santa Catalina, Córdoba.
El Baul Libros, Ayacucho 319, Córdoba
Librería Del ciclista, en Barcelona Bar
Caseros 45. Córdoba
La Fábrica Espacio Cultural, Caseros 988, Córdoba
Pachamama, Argañaraz 22, Villa Crespo, Buenos Aires
El Nautiluz, Piedras 1205, casi esquina San Juan, San Telmo, Buenos Aires
También mandamos los libros por correo a todo el mundo.
Hola! Me alegra recibir las noticias de Uds. y que la carton sigue generando espacio para publicar.
ResponderEliminarUn abrazo
luciernaka
y donde estan ubicados uds?
ResponderEliminarEstamos en Córdoba, Argentina
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