lunes, 6 de abril de 2009

HOMERO PUMAROL - TODO EL MUNDO TIENE UN PRIMO EN EL CANAL DE LA MONA - TEXTOS DE CARTON



BIOGRAFIA DEL AUTOR

Homero Pumarol nació el 3 de enero del 1971, en Santo Domingo, República Dominicana, es trillizo con dos mujeres hermosas, según sus palabras. Fanático de los Tigres del Licey (equipo de beisbol de su país) y lanzó los poemarios “Cuartel Babilonia” 2000, “Second Round” 2003. En Argentina iban a publicar unos poemas con el titulo “Fin de carnaval” que nunca se concretó. Textos de Cartón hace la primera edición de Homero en Argentina buscando hacer llegar al lector su obra poética inigualable.

Lolapelusa

Detrás de la barra,
la morena que no me quiere besar,
ni buscar en mis pantalones basura de otras noches,
le hace señas al orangután de la puerta
para que sospeche que soy sospechoso.

No es que no tenga intenciones de pagar,
pongo mi mejor cara de miedo y de verdad, me arrepiento.
Pero qué puede hacer un modelo básico
de cuarenta horas de gimnasio a la semana
con la pelusa que sale de mis bolsillos.


Indoor safari

Comienzo a desear ser pelotero,
a hablar como March Simpsom,
a traducir a las moscas.
Cinco días frente al televisor
y ella todavía enferma.

La radio anuncia la encrudecida lucha
por la presidencia de la república,
alguien muere de frío o por ser iraquí
y ella todavía enferma.

Me conmueve la sed de las iguanas,
la forma en que los gatos se suicidan
saltando de las azoteas,
el momento en que las gallinas engatusan al gallo
sin mover un ala o decir una palabra.

Eso me maravilla.


Caribbean Ants

Uno se imagina el mar caribe
Como un hormiguero que devora las antillas

Y las antillas como botellas
De distintos tamaños donde
Se conserva todo el ron del mundo

Y el mundo como una pelota
Que vuela sobre los techos de Boston

Y Boston es la imagen que muestran los satélites
Cuando el Big Daddy trota lentamente por segunda,
Saludando a los blichers, acariciando la media luna con los spikes

Y los spikes del Big Daddy son unas yolas Puma
Donde viajan cuatro mil indocumentados
Burlando los radares de los guardacostas gringos hasta Borinquen
Y de Borinquen a Michigan o a Nueva York

Y todo el mundo tiene un primo en el Canal de la Mona

Y una mona es un gallo manilo que se usa para entrenar gallos de pelea
En Bayahíbe por ejemplo hay una gallera discoteca
Donde los gallos pelean bajo un discoball
Y los turistas bailan con espuelas salpicando plumas y sangre
Y los gallos apuestan a los turistas
Y los turistas se enamoran de los gallos
Y al final hay un gallo o un turista muerto
Y un turista que se casa con el gallo ganador.

Todo lo que tiene que ver con enormes olas de sanki pankis
Bajando por la espalda de una familia europea o gringa
Y con enormes olas de motores setenta
Subiendo carreteras de arroz y habichuelas
Entre hormigas caribe y botellas de ron.


Autor: Homero Pumarol. Género: Poesía. Páginas: 67. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: Marzo 2009. Precio: $15


Los libros se pueden conseguir en Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba.

Ruben Libros, Dean Funes 163, local 1, Paseo Santa Catalina, Córdoba.

El Baul Libros, Ayacucho 319, Córdoba

Librería Del ciclista, en Barcelona Bar
Caseros 45. Córdoba

La Fábrica Espacio Cultural, Caseros 988, Córdoba

Pachamama, Argañaraz 22, Villa Crespo, Buenos Aires

El Nautiluz, Piedras 1205, casi esquina San Juan, San Telmo, Buenos Aires

También mandamos los libros por correo a todo el mundo.

miércoles, 11 de marzo de 2009

FRANK BAEZ, POSTALES, TEXTOS DE CARTON



POSTALES, BREVE GUIA DE UN TURISMO TRISTE
(A propósito de la puesta en circulación del libro Postales de Frank Báez)

Por Felipe Granados.


Recuerdo que de mi viaje por algunos países de la geografía latino americana, saqué muy pocas cosas en limpio. En mi haber cuento que la gente de las calles no se parece en nada a la de las Vallas publicitarias, esa gente que llamaríamos de éxito, esa gente que sonríe a la cámara muerta con una risa ídem, gente que me invita a comprar de todo, desde un carro hasta viagra, gente que parece no haber tenido nunca que esperar más de un minuto por un médico, gente bien.

Esa Gente que no soy yo.

Afuera en la acera, un piedrero, una señora de vida clandestina, un perro que duerme bajo el sol terrible del medio día salvadoreño, gente con menos dientes que los modelos de la tele, gente con un trabajo pobre o sin él, gente de autobús y seguridad social, gente como nosotros, soñando, en vano, que si sueñan fuerte el sueño se cumple.

¿Qué tienen estas postales que se alejan del color local?

¿Por qué no vemos fotos de chiquillos sonrientes alimentando a las palomas de la plaza?

¿Es que hay una sola postal aquí con atardecer de playa y pareja de la mano, en fatal cliché romántico de balada sesentera?

Ni una sola de las fotos muestra rostros felices, pienso en Anne Sexton muriendo en la atmósfera enrarecida de una cochera, pienso en la rubia que escribía sobre los espejos de los moteles, pienso en esa tía que despertó a su muerte en una tumba ajena, pienso en Frank Báez haciendo este inventario cargado de sentido.

Pienso en lo que significa el miedo.

Pienso que últimamente hasta me duele la alegría, o me da vergüenza sentirme feliz, cuando alguien sufre, llora, desespera y huye de todos los ojos, pero sobre todo de los míos. ¿Qué hago? ¿Escribir poemas desgarradores que no resuelven nada? ¿Qué hago, Frank? ¿Le recito al viento de mi barrio frases que no le dicen nada a nadie? ¿Hago la casa?, es decir, ¿hago el poema para que habite este fantasma que construimos juntos?

Bien dice un verso que todo aquello que no es útero es intemperie, Frank, yo lo aprendí mientras caminaba sobre la calle Guerrero en la noche ajena de Tijuana. Noche en que se extraña a una mujer con nombre y apellido.

Intemperie es todo lo que no arrulla.

Pero volviendo a tus postales, no está el tucán ni otras bestias ideales para la publicidad de nuestros paraísos del trópico, no está el artesano que cambia, a la inversa de hace cinco siglos, trozos de vidrio por euros, si esta la sicario alfabetizadora de la letra con sangre entra, sí está la mesera cubana tetona, sí está un vagón del metro y el tono amargo de las bolitas en las tómbolas de un bingo.

Hay libros que los lees y te invitan a hacer tu propia versión, hay libros que los abrís en cualquier página y te obligan a leerte para adentro.

Hay otros, como estas Postales, con los que solo se puede hacer un reverencial silencio, un silencio solidario, un silencio del que mira a un amigo llorar o morirse.

Postales que se envían desde la patria siempre triste del que está solo.

Felipe Granados

San José, Costa Rica.

Mayo - 2008


POSTALES

1
A tía Milagros que la enterraron en una tumba ajena del cementerio Cristo Redentor y que al día siguiente la desenterraron para sepultarla en el nicho que le correspondía

2
Al papá de Omar que caminó hacia San Cristóbal y se pegó un balazo antes de llegar

3
A Tomás que sufrió un derrame cerebral esperando un cliente en el aeropuerto

4
A Rondón que lo dejó su mujer y se deprimió tanto que tuvo que hacerse otro hoyo en la correa para que los pantalones no se le cayeran

5 Al poeta asesino Norman A. Porter que dormía con una pistola debajo de la almohada esperando al FBI

6 A Víctor Juan que viajó de Santiago de Cuba a Santo Domingo como seminarista y terminó en el Darío Contreras de enfermero, tomando luego un avión rumbo a México DF y del DF un bus a Ciudad Juárez desde donde caminó hasta los Estados Unidos y se declaró refugiado político

Autor: Frank Báez. Género: Poesía. Páginas: 40. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: Marzo 2009. Precio: $15Los libros se pueden conseguir en Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba.

Ruben Libros, Dean Funes 163, local 1, Paseo Santa Catalina, Córdoba.

El Baul Libros, Ayacucho 319, Córdoba

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Caseros 45. Córdoba

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sábado, 28 de febrero de 2009

EL TIEMPO ES UN PERRO QUE HUELE MAL Y GOLPEA TU PUERTA - ANDRES NIEVA


9

Las horas
están secas
como los insectos
de pequeños
coleccionistas.

Los espejismos
desaparecen
a medida
que nos acercamos.

La muerte
es triste y solitaria.

Vivir es morir
un poco cada día.

Recordar es mirarse
en el espejo,
peinarse y seguir.

El silencio es largo
como la espera.

Y las paredes
son caras difusas
que murieron
tapadas por el polvo.


20


Anoche estuve presente en cuerpo

pero ausente por el cansancio

en una charla sobre el suicidio.


Primero


Se hizo en la Casona Municipal.

Al subir las escaleras

había dos tipos disfrazados de Batman y Robin.

De fondo se escuchaba Love will tear us apart de Joy Division


Segundo


Alguien con quien cruzé alguna vez unas palabras

daba una charla sobre Ian Curtis

y en un momentó se enojó porque no lo dejaban hablar

con el bullicio que había alrededor.


Tercero


Llegó Vicente Luy, que tiene algunos poemas que me gustan,

y que según me contó en una oportunidad

quiso suicidarse.


Cuarto


Como decorado a la presentación había

un colchón, una escalera y una cucaracha

de madera haciendo clara referencia

a Franz Kafka.


Quinto


En otro rincón había esculturas de Bukowski,

Burroughs, y Poe, que no tienen nada que ver

con el suicidio, jua.


Sexto


Sobre las paredes había montados

varios puestos de venta de publicaciones

de editoriales independientes.

Se destacaba la antología que hizo Llanto de mudo

de Alberto Mazzochi

que se suicidó el 5 de febrero de 1960.


Séptimo


Me ofrecieron un poco de vino y bebí dos tragos

y me quedé apoyado sobre una pared.


Octavo


La imágen que faltaba. Pasó Robin

tomando vino con la base inferior recortada

de una caja de Tetra y Batman fumando.


Noveno


Me venció el desgano, el cansancio

pero sobretodo tomar un poco de aire.


Décimo


Mientras existan el asado, la pizza, los libros,

el vino, el suicidio no tiene lugar.


30


Los pueblos en verano

son desiertos totales

de una tonalidad beige

que incendia los campos.

Las iguanas no se hacen notar.

Los pibes aburridos

con los ojos cerrados

encuentran algo de alegría

pedaleando en sus bicicletas

y estrellándose contra los cordones de veredas.


38


El tiempo es un perro solitario

que come las migajas que dejamos.

El tiempo es un perro que ladra

y siempre muerde.

El tiempo es un perro echado

en el medio de tu calle.

El tiempo es un perro

que huele mal

y golpea tu puerta.


Autor: Andrés Nieva. Género: Poesía. Páginas: 78. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: Febrero 2009. : $15

Los libros se pueden conseguir en Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba.

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