TEXTOS DE CARTON

Samanta Schweblin, Hacia la alegre civilización

2011-12-22T11:19:00.002-03:00

Mariela Laudecina, El cielo es para los ángeles

2011-12-22T11:18:00.003-03:00

Juan Villoro, Kioto

2011-12-22T11:16:00.002-03:00

Homero Pumarol, Todo el mundo tiene un primo en el canal de la mona

2011-12-22T11:13:00.001-03:00

Cucrito, Poesía Argentina

2011-12-22T11:12:00.003-03:00

Ceferino Lisboa, Estados de euforia

2011-12-22T11:07:00.002-03:00

Andrés Nieva. El tiempo es un perro que huele mal y golpea tu puerta

2011-08-19T14:01:00.004-03:00

Andrés Nieva. Poemas piedras

2011-08-19T13:59:00.001-03:00

Laura Crespi. Invisible Vanidad

2011-08-19T08:30:00.007-03:00

Librazo

2011-08-18T10:18:00.002-03:00

Librazo! Jueves 18 y Viernes 19 de 18:00 a 22 horas, Lecturas, Charlas y Feria de Más de 20 Editoriales.

Lugar: Casona Municipal, Av. Gral Paz Esq. Rioja. Córdoba

FERIA Y LECTURAS EN LA USINA DEL SUR

2011-07-29T15:30:00.000-03:00

ENCUENTRO DE EDITORIALES CORDOBESAS

2011-07-22T15:15:00.000-03:00

Juan Villoro, Kioto, Forward, reedición

2011-06-29T22:49:00.003-03:00

Reedición de libros agotados, con todas tapas diferentes. Estos son de Juan Villoro. Kioto/Forward

Mario Bellatin. El cánon perpetuo. Reedición

2011-05-25T13:47:00.005-03:00

Reedición de libros agotados, con todas tapas diferentes. Estos son de Mario Bellatin. El cánon perpetuo

Mariela Laudecina. El cielo es para los ángeles. Reedición

2011-05-25T13:43:00.004-03:00

Reedición de libros agotados, con todas tapas diferentes. Estos son de Mariela Laudecina. El cielo es para los ángeles.

Ceferino Lisboa. Estados de euforia. Reedición

2011-05-25T13:37:00.006-03:00

Reedición de libros agotados, con todas tapas diferentes. Estos son de Ceferino Lisboa. Estados de euforia

Pablo Giordano. La felicidad es un gordini. Reedición

2011-05-25T13:00:00.005-03:00

Reedición de libros agotados, con todas tapas diferentes. Estos son de Pablo Giordano. La felicidad es un gordini

Feria Imposible

2011-05-21T16:29:00.002-03:00

A partir de las 18horas pueden conseguir los libros de Textos de Cartón, Llanto de Mudo y Postales Japonesas Editora. Buscá el tuyo!

EDUARDO BERTI, RAMONERÍAS, TEXTOS DE CARTÓN 2011

2011-04-13T19:31:00.006-03:00

¿Ramonerías?

Los textos que conforman este libro son un homenaje a Ramón Gómez de la Serna (1888-1963) y ante todo a sus famosas greguerías, pequeñas revelaciones literarias (“burbujas”, dijo alguien) que según su autor eran el resultado de una mezcla de humor y metáfora poética.

De la Serna fue un escritor de lo breve. Publicó novelas hechas de fragmentos. Publicó libros de cuentos, como El doctor inverosímil, que no son sino una suma de textos breves en torno a un mismo personaje. Y escribió miles de greguerías como:

La ametralladora suena a máquina de escribir de la muerte.

La medialuna pone la noche entre paréntesis.

Los perros nos enseñan la lengua como si nos hubiesen tomado por el médico.

En el río pasan ahogados todos los espejos del mundo.

A cada disparo recula el cañón como asustado por lo que acaba de hacer.

Lo que hace Gómez de la Serna con sus greguerías es despojar al aforismo de todo afán didáctico o moralizante (afán que, por ejemplo, hallamos en los pensamientos de Pascal) para echar una mirada perpleja y singular sobre las cosas, algo que los formalistas rusos no habrían vacilado en denominar “extrañamiento”. No se trata de lo que algunos entienden por “mirada adánica” (la mirada virgen de un Adán que ve las cosas por primera vez), sino más bien de una óptica que va más allá de las percepciones cristalizadas y que encuentra sobre todo correspondencias o analogías asombrosas entre objetos que eran a priori independientes o entre un objeto y determinada actividad humana. De allí que muchas veces en las greguerías las cosas adquieran vida: el cañón está como asustado por lo que acaba de hacer.

Ramón, como se llamaba a sí mismo y como le decían los españoles al mismo tiempo que estaba Juan Ramón (Jiménez), se reivindicó como el inventor de la “greguería”, aunque es innegable que tuvo por lo menos dos claros antecedentes, el francés Jules Renard y el alemán George C. Lichtenberg, y que si uno se pone a indagar termina hallando “ramonismos” tanto en los haikus japoneses como incluso en las viejas cartas de Cyrano de Bergerac donde se lee, por citar un caso, que “la hierba es el pelo de la tierra”.

Tampoco le faltaron discípulos y compañeros de ruta: desde los “areolitos” de Carlos Edmundo de Ory (“El viento es Dios que pasa bailando”) hasta los “ambages” de César Fernández Moreno (“Las orejas ponen a la nariz entre paréntesis”), por citar apenas dos nombres.

Este libro aspira, con ambiciosa modestia, a ser parte de esa familia. Fue escrito lentamente, a lo largo de muchos años, y no parece terminar aquí porque estas “ramonerías” pertenecen a una serie mayor. Una selección semejante había sido ya publicada en Francia (“Les Petits Miroirs”, versión bilingüe de Meet Editions), pero esta es su primera edición argentina y me gusta que sea a través de Textos de Cartón, proyecto al que le deseo lo mejor en estos tiempos en que “ser de cartón” equivale cada vez menos a la noción de rigidez y cada vez más al sano dinamismo de lo reciclable.

Eduardo Berti, marzo de 2010

El barómetro es un termómetro con título de nobleza.

Los que no van al médico son impacientes.

La espuma es la cerveza emborrachada de sí misma.

Un sonámbulo: un paseador de sueños.

Los carozos creen en la reencarnación.

Las cabezas de los fósforos sí que tienen ideas fogosas.

Los garabatos que hacemos mientras hablamos por teléfono son la taquigrafía de lo que no decimos

Un molino es un reloj donde el tiempo pasa volando.

Los bizcos sólo miran a los ojos a quienes tienen entre ceja y ceja.

El moño es una corbata envuelta para regalo.

Autor: Eduardo Berti. Género: (i). Páginas 38. Primera edición: 50 ejemplares. Marzo 2011. Lo podés conseguir en La Conjura de los necios, Ayacucho 306 Frente a la Plaza de La Intendencia, Córdoba

Libros Son

2011-04-07T19:40:00.002-03:00

Sábado 9 y domingo 10 vamos a estar junto a Libros Son y muchas editoriales independientes de 16 hs a 23 hs vendiendo nuestras publicaciones. No faltes!

MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO, RESPIRACIÓN DEL LABERINTO, TEXTOS DE CARTÓN 2011

2011-03-15T12:23:00.004-03:00

PICASSIANA

Salpican nieve como nunca las palomas
las jóvenes madres bailan chachachá con sus pequeños hijos
La luna besa ahora quemando las distancias
El tiempo perdido es 1 cerillo seco
Cual 1 dó agudo vuelan los cigarros
las vendedoras de castañas se vuelven locas
por los cipreses tiesos
Enero es el mes de los deseos bizarros
/ frontera & trampolín para suicidas necios /
El vino caliente me regresa al terremoto lento
de mis catarros & mis hernias infantiles
ese hospital sin ruedas : ese granizo seco
donde gemir sin poesía
debió haber sido 1 martirio bello
Por ahora / vivimos en la ciudad de los murmullos ebrios
Gitanos & vikingos vuelven a nacer bajo estos adoquines
de ácido
La historia es histeria
canto de piratas
diván siquiátrico sin piso
Capricornio estrangulado por 1 niño Géminis : 2 veces niño
A la treceava copa hasta el ano habla
el frío desaparece como si hubiera recordado algo
Voltaire desde su estatua
nos hace señales de pederasta cálido
Los maniquíes cogen con el polvo
los perros con su propia cola
bajo estos puentes donde reinventan El Inferno
los clochards
Al interior de la boca de 1 dama / que usa de sombrero
1 charola con 1 pescado frito

PRISIONERO DEL SUEÑO

Para Óscar Málaga

Enciendo el cráter de mi destino (alba ardiente)
mi mente se detiene en 1 baldosa que echa espuma
la voz del laberinto se desboca
/ de cuchilla a cuchilla /
sin alcanzar a besar el nudo de cristal que me aprisiona
Hoy es 1 piedra que no canta & 1 ola que resbala
Se desbaratan los trucos de mi alforja
mi sanguínea seguridad de kamikaze digno
El amor me ha conducido a la carroña
La lluvia está picapedreando mi carro de volteo
Entre mi uña & mi carne me evaporo
Alba ardiente sin ventura

De 1 hilo de muerte cuelga la respiración del laberinto
Cada latido / cada espasmo
Cada cartucho de sangre en la piel de la culebra
Aquí donde las líneas de la mano son opio medular
Martillo de plata sobre esta cascada de uvas
Sol rojo en los sobacos
((Herencia de mis reinas))
La desnudez esculpida
contagia de susurros los senderos
Ya en la cresta de la ola
Ya en la higuera prima hermana de la horca
1 concierto demente cada célula

MIENTRAS BEBO DE ESTE MI GUAJE
DE IMPULSOS ORFEBRES

Madrugada empinada/ de palomas & piedras
los jadeos de la luna entre tundas alcohólicas
Cristalino encendido
lascivia de onagro
tu silueta de incendio ha sellado mi vida
Soy carbón en tu falda
perro curtido en tu carnicería
Se derrumba el silencio
las luciérnagas bailan
1 espejo de sangre me martilla las venas
el garrote del sol ronca
el precipicio del sueño escupe marejadas de ecos
exagerando su fiebre mortal
Madrugada : qué vientos
ni tú ni yo nacimos verosímiles
Somos vagos / carros de volteo / aguaceros labrados
Mira ahora : te beso
Mañana me escapo
Que pisemos 1 clavo & 1 relámpago unísono
me ilumina / me baña
ilumina mi canto

Autor: Mario Santiago Papasquiaro. Género: Poesía. Páginas 34. Primera edición: 50 ejemplares. Febrero 2011.

NOTA EN CIUDAD X

2011-03-07T13:15:00.002-03:00

PARA LEER LA NOTA HACER CLICK EN LA IMÁGEN

Nota en diario La Capital, Rosario

2010-12-19T16:13:00.000-03:00

Editoriales independientes, un movimiento para recrear la cultura

Por Gervasio Monchietti

Lejos de alarmarse ante los vaticinios de la era digital y las dificultades del libro-papel, el fenómeno de las editoriales independientes no sólo se mantiene en las principales ciudades de Argentina sino que se proyecta con nuevos sellos, un circuito propio de distribución en el que se destacan las ferias de libros independientes, y formas de reconocimiento que ya no dependen de las instancias convencionales. Textos de Cartón, Diatriba y Ese es otro que bien baila, entre otros, muestran así que es posible editar autores de poesía y narrativa, en muchos casos jóvenes e inéditos, y hacerlos circular entre lectores de distintas edades y saberes.

Textos de Cartón, una editorial de Córdoba, destaca por un catálogo de autores latinoamericanos (Juan Villoro, Mario Bellatín, Frank Báez) en ediciones que siguen la línea trazada por Eloísa Cartonera, en Buenos Aires. Diatriba se ha convertido en una pequeña joya de la provincia de Santa Fe: el equipo armado por el poeta Fernando Calero se propone editar —en principio— poesía de la tradición santafesina, y Ese es otro que bien baila, la más novel de las tres, es llevada adelante por jóvenes escritores de Paraná.

Ojos con postales

Una joven llega al Túnel 3 del Centro Cultural Parque de España, se detiene frente a un libro, abre sus ojos enormes, mira fijamente Postales, de Frank Báez. El vendedor-editor-poeta es Andrés Nieva.

—Lo estuve buscando en las librerías de Rosario —dice ella.

El vendedor-editor-poeta sonríe, sorprendido. La joven se lleva —feliz— su ejemplar del poeta dominicano que pasó por el Festival Internacional de Poesía de Rosario entre el 21 y 26 de septiembre.

Andrés Nieva es el responsable de Textos de Cartón, que en sus casi dos años de existencia ya editó a tres poetas dominicanos: Homero Pumarol, Juan Dicent y Frank Báez. Este último, en cuatro días del último Festival de Poesía, vendió 40 ejemplares de su libro Postales, publicado por Cara de Cuís Editora, que también es llevado adelante por Nieva. Una cifra nada desdeñable para un editor artesanal.

“Los tres en su estilo me parecen los escritores jóvenes que más me han sorprendido en los últimos años —dice Nieva—. Gracias al Festival de Poesía de Rosario tuve la fortuna de conocer personalmente primero a Homero (Pumarol) y este año a Frank (Báez). Son personas muy entrañables. Frank dice que soy un dominicano más”.

Textos de Cartón “surge por deseos de publicar escritores latinoamericanos cuyas obras me gustan y que no tenían dónde publicar sus textos en Argentina. La elección es de blogs que descubro o me recomiendan; o mediante textos que me envían a la casilla de mail. Los leo y si me gustan, pido permiso al autor y hacemos la edición”, explica el editor. Así, “la participación en el Festival de este año fue genial en todo sentido, en conocer gente, visitar viejos amigos y estar varios días en esta ciudad tan hermosa. La gran sorpresa y felicidad fue que Frank Báez con sus lecturas y su carisma, se convirtió en una especie de sensación del evento”.

En el catálogo de Textos de cartón también aparecen títulos de Samanta Schweblin, Mario Bellatín, Marcelo Cohen, Laura Crespi, y el propio Nieva, entre otros autores.

Como en casa

Acaba de terminar una mesa de lecturas en el Teatro Príncipe de Asturias, en el Centro Cultural Parque de España. La santafesina Cecilia Moscovich, entre emociones contenidas —y no tanto— es una de las más jóvenes poetas que lee durante ese día. Pocas horas después, en el sector de feria de editoriales se agota su libro La manguera, editado por Diatriba. Junto a ella, Analía Giordanino fue otra de las poetas del sello santafesino que estuvo presente, con su obra Nocturna.

Los orígenes de Diatriba nos llevan a Santo Tomé, a principios de 2006. Es entonces cuando Javier Guipponi y Fernando Callero se encuentran y empiezan a trabajar juntos. A principios de 2007 conocen al poeta Daniel Durand, que por ese tiempo comenzaba a desarrollar, junto a Matías Herr, la Colección Chapita. Con la información que Durand les aporta publican de manera autogestionada sus tres primeros títulos: Feria artesanal de la calavera, de Santiago Pontoni, una reedición de Ramufo di Bihorp, de Fernando Callero y Ostranenie, de Javier Guipponi. “Tres títulos de poesía diagramados, impresos y cosidos en casa, con una tirada de 50 ejemplares, distribuidos en librerías y espacios de arte de Santa Fe”, cuenta Fernando Callero.

En octubre de 2008 sucedió la presentación pública de la editorial en el Centro Cultural La Urdimbre, de Santa Fe, con el padrinazgo de Enrique Butti y Daniel Durand.

Una de las particularidades que presenta Diatriba es contar con la colaboración del Centro de Publicaciones de la Universidad Nacional del Litorial, que ofreció los talleres gráficos para la realización de las duplicaciones de interiores, corte de tapas y armado. Durante el año 2009 aparecieron El aire entre los dedos, de Gonzalo Castelo, y Nocturna, de Analía Giordanino. Mientras que durante 2010 salieron al ruedo La manguera, de Cecilia Moscovich, La yegua y el caballo no existen, de Paula Trama y la reedición de un tríptico autogestionado, Resiste, de DJ Buenmozo.

“Los últimos libros salieron ya con tapas rígidas impresas con serigrafía a dos colores y registro de ISBN —dice Callero—. El arte de tapa comenzó a estar a cargo de un artista visual de Santa Fe que valoramos mucho y que se llama Ponchi (Alfonso Insaurrualde), él le dio una imagen mucho más definida a la colección transformando los libros en piezas de arte. Asimismo, la maqueta de los interiores empezó a ser revisada y definida por Pamela Núñez que es una diseñadora muy grossa que enriqueció mucho la legibilidad de los textos. Todo espontáneamente, las cosas comienzan a orbitar y se genera una energía de cooperación impresionante que se nos escapa de las manos. Es como magia”.

En la elección de los autores trabajan Callero, Guipponi y Santiago Ponton. Este último “fue el primer autor joven publicado por el sello y al cabo vino a integrar el equipo de trabajo. Pontoni nos gustó porque maneja un registro simbolista, baudelaireano, pero muy contemporáneo, medio escatológico, más o menos la línea de Guipponi. Son chanchos con gracia”, dice Callero y agrega: “el simbolismo es una impronta fuerte en el Litoral, pero se ha venido mezclando con las jergas, en la línea de la poesía antilírica post objetivista”.

Sobre las dos poetas que particiaron del Festival de Poesía, Fernando Callero dice que “el libro de Analía (Giordanino) se fue armando con un trabajo de lectura y selección, ella tenía una parva de poemas y fuimos despejando para que su primer libro sea contundente, preciso, y creo que eso se logró. El libro de Cecilia Moscovich, así como vino fue a imprenta, porque ya había pasado por lecturas mías, de Durand y una mención especial en un concurso de Plebella. Ya estaba cocinado”.

Mates y $ 206

Julián Bejarano es otro de los poetas jóvenes que circuló por el Festival. El momento que proporciona el propio poeta-editor es: reunión de amigos con mate y bolas de fraile. Deciden hacer una editorial de poesía joven y mediante cálculos cuyos términos ignoramos, establecen que cada uno aportará al proyecto común doscientos seis pesos. Así de simple.

Manuel Podestá, C. Monti, Ariel Delgado y Julián Bejarano empezaron a dar vida a Ese es otro que bien baila. “Increíblemente en menos en dos meses más o menos, teníamos todos los títulos editados, más un blog y un facebook. Herramientas que nos ayudaron como para que la editorial se empiece a conocer, por lo menos en Paraná, de donde somos”, cuenta Bejarano.

Conscientes de ser una editorial de reciente aparición, decidieron publicarse a ellos mismos, a pesar de aclarar que no quieren hacer “autobombo”, sino más bien evitar “escrachar” a algún autor en una editorial que recién surge. Así, la única excepción hasta el momento es el libro Pillín de Román Sangoy, que no es miembro de la editorial.
Sin ajustarse a cuestiones territoriales, eligen publicar autores jóvenes. “Lo que nos importa son los textos, no editamos por amiguismo”, arriesga Bejarano. Y anuncia como próximas apariciones libros de Matias Herr (Buenos Aires) y Bruno Revello (Neuquén), entre otros.

“Las editoriales de Entre Ríos, independientes o no, siempre editaron gente de la provincia o que viva en ella o por la zona del litoral”, dice Bejarano, con una clara preocupación por no cerrar el panorama poético de esa prolífica provincia de poetas. “Casi no se les da oportunidad a los jóvenes de editar su primer libro, y eso queda en manos de las editoriales independientes, que a su vez son comandadas por sus propios autores”, destaca.

Hasta el momento, el catálogo de Ese es otro que bien baila cuenta con los títulos Valiant, de Manuel Podestá; Desplazamiento sonoro, de C. Monti; El último clásico, de Ariel Delgado; Pillín, de Román Sangoy y Humito, de Julián Bejarano. Cincuenta ejemplares de cada libro y, al igual que las dos anteriores, disfrutan el secreto orgullo de no cobrarle a sus autores: “con la venta de esos ejemplares bancamos los nuevos títulos, no le pedimos plata al autor y no tenemos ningún tipo de distribución, salvo la de andar con los libros en la mochila por festivales y eventos.”

En instancias distintas, con objetivos diferentes en su catálogo, pero con esa pequeña fe en el libro de papel que los mueve a seguir leyendo y editando, cada proyecto a su manera vino a ocupar un lugar necesario. Así lo describe Fernando Calero: “En Santa Fe no había editoriales independientes y la cola de autores frente al centro de publicaciones de la UNL daba pena, parecíamos inmigrantes pidiendo papeles frente a un despacho público. Pero ahora la cosa cambió”.

Para ver la nota desde el diario La Capital, Rosario hacer click acá

JUAN VILLORO, FORWARD-KIOTO, TEXTOS DE CARTON 2010

2010-09-30T19:16:00.003-03:00

Juan Villoro, México 1956.

Entre sus obras más representativas encontramos el libro de crónicas Tiempo transcurrido, SEP/CREA/FCE, 1986; de cuento, El mariscal de campo, La Máquina de Escribir, 1978; La noche navegable, Joaquín Mortiz, 1980; El cielo inferior, UAM-Iztapalapa, 1984; Albercas, Joaquín Mortiz, 1985 (otra edición de 1996); Palmeras de la brisa rápida, un viaje a Yucatán, Alianza, 1989 (otra edición de Alfaguara en 2000); La alcoba dormida, Caracas, Monte Ávila, 1992; Autopista sanguijuela, Alfaguara, 1998; La casa pierde, Alfaguara, 1999; de ensayo Los once de la tribu, Aguilar, 1995; Efectos personales, Era, 2000; de novela, El disparo de argón, Madrid, Alfaguara, 1991; Materia dispuesta, Alfaguara, 1997; de relatos infantiles, Las golosinas secretas, CIDCLI/Limusa, 1985; El profesor Zíper y la fabulosa guitarra eléctrica, Alfaguara/CNCA, 1992 Baterista numeroso, Alfaguara de Bolsillo, 1997; de traducción, Engaños, cuentos de Arthur Schnitzler, FCE, 1985; El general, de Graham Greene, Memorias de un antisemita de Gregor von Rezzori, Anagrama, 1987; Aforismos, de Georg Christoph Lichtenberg, FCE, 1989. Los Culpables, libro que alcanzó el premio de narrativa Antonin Artaud en el 2008 .

Forward-Kioto

“Japón es un país sin mal rollo”, dijo Naomi: “cuando la gente se harta, no te hace daño: prefiere suicidarse”.
Recordé la frase en el jardín de arena. Naomi la dijo poco antes de que nos instaláramos en Kioto. Su promesa se había cumplido. Un país sin aristas, donde la lentitud era una elección mística y la norma una celeridad sin ruidos.
El Pabellón de Plata estaba en restauración; aun así era recorrido por escolares de uniforme. Lo mejor en ese momento era la lluvia, una lluvia delgada que no agotaba su fuerza y parecía capaz de caer durante semanas.
Necesitaba alejarme de los exámenes que debía corregir y de mi absurdo vicio de ver la lucha libre por televisión, pero sobre todo necesitaba un espacio alterno para pensar en la fotografía enviada por Rodríguez Chico. Dos años sin saber de él y de pronto aparecía en mi correo electrónico sin otro mensaje que una foto y un título: Pescaditos.
Me sorprendió que mi antiguo socio regresara de ese modo, a través de unos peces tirados en el suelo que parecían formar otro animal; sus siluetas encajaban como un puzzle: cada pescado podía ser una escama de una criatura gigante, un pez con demasiados ojos.
Fui al refrigerador. Saqué una cerveza. Me hizo bien ponérmela en la frente. Pensé que, a fin de cuentas, el correo electrónico es una marea donde se cuela cualquier cosa. Cuando me di de alta, una veloz respuesta automática me ofreció mujeres rusas. El océano virtual es así. Nada más lógico que Rodríguez Chico enviara pescaditos.
En la tarde decidí entrar al Pabellón de Plata. La casualidad me había llevado a esa orilla de Kioto y me gusta ver la arena bajo la lluvia. El promontorio que representa al Monte Fuji resistía el agua, como si estuviera hecho de una sustancia más firme. Me protegí bajo el tejado del templo. A lo lejos, los árboles se sumían en los vapores que suelen traer las lloviznas de primavera. Un jardinero barría el agua hacia un desagüe de bambú. Un olor agrio, a suave podredumbre, subía del suelo.
Las figuras de arena no parecían amenazadas sino alejadas por la lluvia. Como el resto de los visitantes, me había quitado los zapatos. Una gota escurrió del techo y dio en mi pie. Vi la mancha helada en el calcetín. La expresión no es incorrecta: sólo al verla sentí frío. Hay cosas que entendemos por los ojos.

Autor: Juan Villoro. Género: Narrativa. Páginas 30. Primera edición: 50 ejemplares. Setiembre 2010.

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA 2010

2010-09-22T15:40:00.005-03:00

ESTA NOCHE MI VALIJA DE LIBROS Y YO VIAJAMOS A ROSARIO AL FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA 2010. DEL 23 AL 26 DE SEPTIEMBRE VENDEMOS NUESTROS LIBROS Y OFRECEMOS NUESTRA SIMPATÍA EN EL PARQUE ESPAÑA Y PROMETEMOS TOMAR CERVEZA Y LO ADICTIVOS PSYCHO-CANDY. DIRÁ PRESENTE EL EDITOR QUIEN ESCRIBE ESTO Y LOS ESCRITORES FRANK BAEZ Y CECILIA GALLI GUEVARA.

SAMANTA SCHWEBLIN, HACIA LA ALEGRE CIVILIZACIÓN, TEXTOS DE CARTÓN 2010

2010-09-22T11:55:00.005-03:00

Samanta Schweblin
(Buenos Aires – 1978)

Es egresada de la carrera de Imagen y Sonido de la Universidad de Buenos Aires. En 2001 obtuvo el primer premio del Fondo Nacional de las Artes y el primer premio del Concurso Nacional Haroldo Conti con su primer libro “El núcleo del Disturbio” (Planeta, 2002). En el 2008 obtuvo el premio Casa de las Américas, por su libro de cuentos "Pájaros en la boca", y la beca FONCA de residencias para artistas del gobierno Mexicano. Muchos de sus cuentos han sido traducidos al alemán, al inglés, al italiano, al francés, al portugués, al sueco y al servio, para su
publicación en numerosas antologías, revistas y medios culturales.

El libro contiene los cuentos "Hacia la alegre civilización de la capital" y "La pesada valija de Benavides"

Hacia la alegre civilización de la capital

Ha perdido su pasaje y tras las rejas blancas de la boletería se le ha negado la compra de otro por falta de cambio. Desde un banco de la estación, mira el inmenso campo seco que se abre hacia los lados. Cruza las piernas y extiende las páginas del periódico para encontrar artículos que apuren el paso del tiempo. La noche cubre el cielo y a lo lejos, sobre la línea negra en la que se pierden los rieles de la estación, una luz amarilla anuncia próximo el último tren de la tarde. Gruner se incorpora. El diario cuelga de su mano como un arma que ya no tiene utilidad. Adivina en la ventanilla de la boletería una sonrisa que, oculta tras las rejas, está exclusivamente dirigida a él. Un perro flaco que antes dormía se incorpora atento. Gruner avanza hacia la ventanilla, confía en la hospitalidad de la gente de campo, en la camaradería masculina, en la buena voluntad que nace en los hombres que son bien encarados. Va a decir por favor, qué le cuesta, usted sabe que ya no hay tiempo de encontrar cambio. Y si el hombre se niega va a preguntar por otras opciones, usted sabe, comprar el boleto en el tren o, al llegar, pedirlo en la boletería de la terminal. Hágame un vale al menos, facilíteme un papel que indique que debo abonarlo después. Pero al llegar a la ventanilla, cuando las luces del tren prolongan las sombras y la bocina es fuerte y molesta, Gruner descubre que tras las rejas no hay nadie, sólo un banco alto y una mesa atiborrada de inscripciones sin sellar, futuros boletos hacia distintos destinos. Con el tren que entra a la estación a velocidad considerable, los ojos de Gruner encuentran, a un lado de las vías y en el campo, al hombre que aún sonríe y mediante señas indica al conductor que no debe detenerse, puesto que nadie ha comprado un boleto. Después, al alejarse el sonido de la máquina, el perro vuelve a echarse y una lámpara de la estación parpadea hasta apagarse por completo. El diario ahora enroscado vuelve a apoyarse en el regazo de Gruner sin que ninguna conclusión logre incorporarlo para ir en busca del miserable que le ha negado la civilización alegre de la Capital.

La pesada valija de Benavides

Regresa al cuarto con una valija. Resistente, forrada en cuero marrón, se apoya sobre sus cuatro ruedas y ofrece con elegancia su manija a la altura de las rodillas. Benavides no se arrepiente de sus acciones. Cree que las puñaladas sobre su mujer fueron justas, pero sabe que pocos comprenderán las razones. Por eso opta por el siguiente plan: evitar que la sangre chorree envolviendo el cuerpo en bolsas de residuos, abrir la valija junto a la cama y, con el trabajo que implica doblar el cuerpo de una mujer muerta tras veintinueve años de vida matrimonial, empujarlo hacia el piso para que caiga sobre la valija. Oprimir sin cariño, dentro de los espacios libres, la masa sobrante, hasta terminar de encastrar el cuerpo en la base de la valija. Más por prolijidad que por precaución, recoger las sábanas ensangrentadas y guardarlas en el lavarropas. Envuelta en cuero sobre cuatro ruedas ahora vencidas, el peso de la mujer no disminuye en absoluto, y aunque Benavides es pequeño debe agacharse un poco para alcanzar la manija, postura que no ayuda en gracia ni en practicidad, y poco colabora en la aceleración del trámite. Pero él, hombre organizado, en pocas horas está en la calle, en la noche, avanzando, pasos cortos y valija atrás, hacia la casa del Doctor Corrales.

Autor: Samanta Schweblin. Género: Narrativa. Páginas 44. Primera edición: 50 ejemplares. Setiembre 2010.

5 FERIA DE EDICIONES INDEPENDIENTES DE CBA

2010-09-16T18:11:00.000-03:00

FERIA DEL LIBRO CBA

2010-09-06T16:09:00.002-03:00

FERIA DEL LIBRO CBA

2 AL 20 DE SEPTIEMBRE 2010

ESTAMOS EN LA FERIA DEL LIBRO CBA CON NUESTROS LIBROS Y LOS DE EDITORIALES INDEPENDIENTES DE 11 A 22 HS EN EL PATIO DEL CABILDO CON LIBROSON.

ESTOS SON ALGUNOS LIBROS QUE TENEMOS A LA VENTA

EL TIEMPO ES UN PERRO QUE HUELE MAL Y GOLPEA TU PUERTA, ANDRÉS NIEVA

POSTALES, FRANK BÁEZ

TODO EL MUNDO TIENE UN PRIMO EN EL CANAL DE LA MONA, HOMERO PUMAROL

LA FELICIDAD ES UN GORDINI, PABLO GIORDANO

EL FIN DE LA PALABRÍSTICA, MARCELO COHEN

ESTADOS DE EUFORIA, CEFERINO LISBOA

BELL VILLE SENSIBLE, HISTORIETA

HISTORIA DE AMOR, LUCAS TEJERINA

EL CIELO ES PARA LOS ÁNGELES, MARIELA LAUDECINA

POEMAS PIEDRAS, ANDRÉS NIEVA

NAVES DE FUEGO, JOSÉ LUIS COLOMBINI

CANON PERPETUO, MARIO BELLATIN

CUCRITO, ANTOLOGÍA DE POESÍA ARGENTINA

INVISIBLE VANIDAD, LAURA CRESPI

Laura Crespi, Invisible Vanidad Textos de Cartón 2010

2010-08-14T13:38:00.003-03:00

Laura Crespi nació en San Fernando, Provincia de Buenos Aires, en 1973. Publicó el ensayo Un blanco móvil. Filosofía, literatura y metáfora (Santiago Arcos, 2009) y los poemarios Días de Besos (La internacional argentina, 2006), Una onda magnética (Belleza y felicidad, 2008), Árboles alineados (Mata-Mata Latinoamericana, 2010) y La vida interior (Spiral Jetty, 2010). Es licenciada en filosofía por la UBA, donde da clases.Mantiene el blog de fotos www.loshechizados.blogspot.com

*
Para no mirar en los estantes despojados, la presencia se dilata en los cristales
y en el agua que da vueltas. Las burbujas se transforman en millares de
partículas hundidas, en nubes lenticulares. Algo opaca el zumbido de las horas,
una huida en el puro deslizarse sobre las pequeñas venas que
se transparentan en los párpados.

*
Soñé que por fin me hablabas, y en susurros empezamos a escuchar las voces
que salían del cuarto contiguo. Entonces borramos las palabras que estaban
escritas en la ventana de la cocina, y aparecieron líneas aguadas, largas gotas,
para descifrar en lo reaparecido algo. Nada se veía entre el vapor. Sólo
nadaban indicios de esa circunvalación fortuita que nos reunía a todos.

Autor: Laura Crespi. Género: Poesía. Páginas 52. Primera edición: 50 ejemplares. Agosto 2010.

CECILIA GALLI GUEVARA, KARAOKE KISS, TEXTOS DE CARTON 2010

2010-06-28T12:37:00.005-03:00

El libro contiene 6 cuentos.

Habla con Dios

Pasamos el primer día del año en una isla del Tigre, en la casa de mi tía. Hace calor y el cielo está nublado, el aire lleno de chicharras y del lamento de los pájaros que se quejan u-u-uú y se contestan de un árbol a otro.
Algunos matan el sol de la siesta tirados en los sillones del living, hablando de un programa que dieron sobre Iron Man Hawai; imaginan cómo la natación puede ser un deporte de contacto. Elnegro puede dar fe de eso porque viene de salir primero en su categoría en la versión local de la carrera y cuenta cómo en la largada de la etapa marina los codazos se confundían con los rodillazos y él sólo deseaba que ningún golpe le hiciera perder sus antiparras.
Somos muchos entre la orilla del río y la mesa de la galería, y en un momento la casa de mi tía parece un jardín maternal: tres bebés de menos de un año (dos son mellizos) y cuatro chicos de dos se mezclan con los perros, se disputan galletitas y sandalias, y gatean y corren por el jardín como tortugas o cachorros de algún mamífero desconocido. Además, hay como veinte primos y varios tíos, todos desparramados en grupos que ocupan la casa, la galería, el borde del río y un bote que está amarrado en el pequeño muelle amarillo.
Hay mellizos por todas partes: además de los bebés está Elrubio, el mellizo de Elnegro, y mis primas Valentina y Abril, que hasta hace un año fueron tan parecidas que pasé una década sin saber con cuál de las dos hablaba. Ellas son grandes y ya no gatean ni corren por el jardín, pero se sientan cada una de un lado de su madre y, como si tuvieran nueve años, le hablan en estéreo como dos voces de la conciencia. Una conciencia ni buena ni mala; sólo molesta: “mamá, mirá lo que hace Alejandro con sus hijos; los lleva al fondo del jardín para que vuelvan gateando y se cansen. ¡Es tan malo…!”. O: “mamá, decile a papá que no grite tanto cuando habla por teléfono larga distancia… ¡no entiende que habla por celular y no gritando de un país al otro!”. Y también: “mamá, ¡por qué te pintaste las uñas de rojo, si te queda horrible!”. Su madre (mi tía, la dueña de casa) me mira y me dice que ya no quiere oír a sus hijas diciéndole todo el día qué hacer y qué no. Dice que tiene que desahogarse de alguna forma, que quizás comience a escribir, que para ella este tiene que ser el año del “no me jodan”.
Yo estoy de acuerdo. Porque pese a los consejos de mi prima Nina, que es profesora de reiki, sobre la importancia de hacer una lista de cosas que se quieren lograr en el año que empieza, porque los planetas están alineados y anoche era fundamental hacer un balance y ahora una lista, porque los pensamientos se materializan, es posible transmutar la materia… ni pensé todavía que estamos en un año diferente del pasado y del anterior. same shit, different number, eso es lo único que sé hasta ahora.
Pero hay algo de verdad en eso de que no te jodan: desde que llegué a la isla debo haber dicho o pensado una decena de veces “no me jodan”. Creo que estoy de mal humor. Atribulada, mi mente está a diez mil kilómetros de mi cuerpo.

Autor: Cecilia Galli Guevara. Género: Narrativa. Páginas 40. Primera edición: 50 ejemplares numerados. Junio 2010.

VENDEMOS LIBROS ACÁ

2010-06-21T13:27:00.000-03:00

CUCRITO, ANTOLOGÍA DE POESÍA ARGENTINA, TEXTOS DE CARTÓN

2010-05-16T13:15:00.004-03:00

Prólogo:

La editorial Ratona Cartonera de México en la voz de Raúl Silva me pidió que hiciera una selección de poetas jóvenes de Argentina. Después de varios meses de recolectar los textos, toman forma de libro. La selección la integran 28 poetas de diferentes partes del país. En mi opinión las voces que están impresas en están hojas forman parte de poetas que perdurarán en el tiempo.

Andrés Nieva

Javier Mattio

Sin título (una vida)

No se puede creer
todo esto
escritura sin pulso
(perdida para siempre
mientras la música hermosa
suena
detrás

un objeto no podrá
expresarlo todo
pero lo
contiene

(adiós, poetas
desconocidos

peinados negros
en la ventana que se abre al infinito
(acaricio el pelo de
un perro fiel
y lloro
mis amores
infieles

allí yace
el fin de todo

la última respiración
de la persona
que amas

y la luna
que siempre vencerá

el secreto (que no le dirás a nadie
que nadie sabrá
-cuando eras joven
y escuchabas sus susurros,
los mismos
que callaban
en el auto, familiar

(tu madre
apagando puchos en la medianoche)

amor, amor,
y más amor

quien desencadena la sinrazón
tiene razón

el camino en la medianoche
tiene sus razones

sostener la emoción
sostener la ilusión

el amor
la creencia
desaparecer
estar ahí
para siempre

Diego Cortés

25.

ahora
en algún lugar entre este día y el que llega
recorriendo la distancia entre el pasado y el futuro
entre una boca y otra
en las palabras que se van deslizando
mientras todos sabemos lo que sabemos o sea no sabemos nada
mientras decimos lo que sentimos o sea no decimos nada
ahora
siento el hormigueo del instante cayendo sobre mí
un instante nuevo, disfrazado de un emoción vieja
un instante nuevo, sumergido en el pasado
ahora
siento el peso del instante cayendo sobre mí
un instante nuevo para un día nuevo
ahora
dejamos de mirarnos los pies
caminamos sin miedo
sin deseo
caminamos por caminar.

Iván Wielikosielek

PLATÓN NO TENÍA RAZÓN

Sobre la tapia del pasillo se besan
como dos figuras chinas al caer la tarde
las sombras de dos palomas torcazas

No necesito salir al patio
para ver a dos palomas “reales”
besándose en el techo

No necesito mirar hacia el sol
para saber lo que pasa bajo el sol

Ciegos los que tienen que salir de la caverna
para asistir a una escena de amor.

Sergio Rigazio

Pensamientos sobre el no-hacer

Así es como se hace
un asado:
no haciéndolo.
Te servís un vaso de vino,
otro
y otro.
Te ponés un pantalón de tu suegro
para no ensuciar los tuyos,
los que usarás en el trabajo
mañana.
Y tu suegro ya falleció,
y era buen tipo.
Y hay algo ahí,
cuando te ves enfundado en esos pantalones
enormes.
Hay algo que te hace sentir bien.
Es domingo,
generalmente lo hacés un domingo,
en una casa que no es tu propia casa.
Y en medio de todo eso,
con la cara caliente,
cerca del fuego,
pensás que algo está cambiando en tu vida.

Eduardo Senac

Viértete como la luz,
que se esparce sobre las cosas,
que se apoya pero no puede asirse.
Disgrégate como el río que sale al mar
o como las cosas que se regresan a la tierra y
se confunden rápidamente con su antigua casa.
Corre como las nubes,
que ya casi no llaman la atención.
Respira como el cuerpo de la naturaleza,
que sostiene sin percibirse.
Balancéate como la noche en las manos de los artistas.
Encadénate a la vida como el collar de los días.
No uses máscaras.
Es mejor que no te vean.
Huye de ti mismo por tus propios poros y quédate en el aire.
No tengas peso para la gravedad.
No llames ni por la boca
ni por los ojos.
No mires.
Trepa con el sol y cae con él.
Disípate como las sombras al mediodía
que más tarde alargan sus manchas buscando
la noche,
que viajan contrarias al crepúsculo
hasta dar con el abismo.
Duérmete como esos lentos ruidos que
se apagan cuando nos acostumbramos a ellos.
Duérmete como las palabras, cenizas del silencio,
que se hacen fuerte en el que calla.
Sé plural como la lluvia.
Sé invisible como el sueño.

María Victoria López Colomer

parque rivadavia de sol
de infancia preadolescencia-
papá era fanático de los libros usados
y su biblioteca explotaba
por los costados
como él

yo nunca entendí
lo que me decían
y él se murió
y no dijo nada

después
en el telo
la iluminación era de luces apagadas
de música funcional y la necesidad
decíme que soy hermosa
decíme que soy hermosa

mi papá se murió
y la biblioteca explota igual
por los costados
como si nadie más leyera.

Gustavo Peña Ponce

humano

errar es humano,
sufrir es humano,
reír es humano,
llorar es humano,

comer,
cagar,
coger,
y dormir
son placeres humanos,

traicionar,
amar, odiar
y volver a caer
son cosas de humano,

volverse o hacerse el loco,
bailar como estúpido,
drogarse,
emborracharse,
calentarse
escupirse en la mano
y masturbarse
son pasatiempos humanos

sentir soledad,
aburrirse,
desesperarse,
herir,
asesinar,
y suicidarse
son muy humanos

vivir y morir
creyendo que es algo
es esencialmente humano

pensar es lo más humano.

Elena Annibali

Bajo el naranjo...

bajo el naranjo, la muerte con sus crías
tomó sitio

desde allí, nos ponía sus ojos como púas
miraba nuestros temblores

luego tomaba una fruta, la rajaba
con una uña larga y mugrienta,
se la bebía, daba
como cualquier especie,
de comer a sus pequeños

cuando se fue, en su nido quedaron
las cáscaras
los huesos
y un agua negra que subía
despacito
a nuestro corazón

Cucrito (Antología de Poesía Argentina). Género: Poesía. Páginas 50. Primera edición: 50 ejemplares. Mayo:2010. Precio: $15

VENTA DE LIBROS Y LECTURA

2010-04-25T11:39:00.001-03:00

Domingoterciopelo -Arte sin diagnostico/arte por la integración - Inauguración temporada otoño invierno 010!!! Este Domingo 25 abril, el ciclo creativo terapéutico vuelve una vez más a abrir sus puertas, invitando a toda la comunidad a disfrutar de música, poesía, teatro, proyec audiovisuales y mucho mas.. Las puer...tas se abriran Desde las 18.30hs En el teatro Ámbito Histrión (Chubut 240.Neuquén)

MARIO BELLATIN, CANON PERPETUO, TEXTOS DE CARTON

2010-04-17T19:59:00.002-03:00

Nuestra Mujer vivía en una zona donde la corrosión producida por la sal marina era muy fuerte. El efecto aparecía tanto en los aparatos eléctricos y en las sillas de verano puestas en los balcones como en la estructura general del edificio. La escalera de emergencia se había convertido en un montón de hierros retorcidos que los inquilinos decidieron poner frente al mar a manera de una gran escultura.

1

Pocos meses atrás, Nuestra Mujer fue comisionada para hacer un reportaje a la esposa de cierto líder extranjero que visitaba el país. En una pausa de la entrevista, la esposa del líder salió por unos instantes de la suite del hotel donde se llevaba a cabo el reportaje. Nuestra Mujer no pudo reprimir entonces la tentación de guardar en su bolso un par de aretes que había sobre la mesa principal. A pesar de que los agentes de seguridad que acompañaban a la mujer del país extranjero notaron el hurto, Nuestra Mujer no fue molestada de inmediato. La esposa del líder volvió a la suite y la entrevista continuó con aparente normalidad. Pero las preguntas fueron disminuyendo en interés, pues Nuestra Mujer se distrajo eligiendo a la persona adecuada para regalarle los aretes acabados de robar. Fue recién cuando regresó a la Agencia de Noticias donde trabajaba que el bolso le fue arrebatado. Intentó ofrecer una explicación. Nadie quiso escucharla. Sólo el jefe inmediato le dirigió la palabra para ordenar que esperara en su domicilio la pena correspondiente. Nuestra Mujer aguardó algunos días sin recibir comunicación alguna. Luego intentó entrar en la Agencia de Noticias pero el portero se lo impidió. Decidió llamar por teléfono y una secretaria le informó que en el banco podría cobrar a fin de mes parte del sueldo. Tales hechos la obligaron a permanecer muchas horas acostada en la cama. Trató de salir lo menos posible y cada vez que iba por los víveres que repartían quincenalmente, pensaba que no tenía derecho a la cuota que le correspondía.

Una mañana cuando el teléfono sonó, a Nuestra Mujer le pareció estar oyendo un sonido inverosímil. Al contestar una voz desconocida comenzó a hablarle. Era una representante de la Casa a la que, supuestamente, Nuestra Mujer había hecho una solicitud para oír la voz de su infancia. El pedido había sido aceptado. La voz dijo que esa noche podía pasar por la Casa para oírse a sí misma. Frente al teléfono había un espejo de cuerpo entero. A Nuestra Mujer le llamó la atención el reflejo y empezó a observar su propia imagen. Estaba vestida con una bata de material sintético que ocultaba un cuerpo que comenzaba a declinar. Pensó que no debía alarmarse. Ya era tiempo de convivir con naturalidad con un físico en continuo deterioro. Delante del espejo, Nuestra Mujer recordó que no había tomado un baño en las últimas semanas. Una leve comezón tomó buena parte de su piel. Mientras tanto, la extraña voz en el teléfono hacía un recuento de los servicios que ofrecía la Casa. Informaba que tenían a disposición de los clientes muchas clases de voces. Las había de personajes históricos y de seres anónimos. También de santos y de asesinos. Nuestra Mujer tuvo la seguridad de nunca haber solicitado esos servicios. Pero ante la insistencia de la voz terminó creyendo en la veracidad del pedido. Apuntó en un papel la dirección y aseguró que en la noche acudiría sin falta. Decirlo le produjo un intenso calor, que curiosamente en los días anteriores no había percibido. Reparó en lo fuerte del verano. Salió del apartamento y bajó los seis pisos que la separaban del sótano. Caminó sobre los charcos de agua que se empozaban en el suelo y tocó la puerta de la presidenta de la comunidad vecinal para pedirle que pusiera en funcionamiento el motor de la cisterna.

FERIA DE EDICIONES INDEPENDIENTES DE CÓRDOBA

2010-03-06T19:06:00.000-03:00

FOTOS DE PRESENTACIÓN EN VILLA DOLORES

2009-12-20T12:14:00.030-03:00

Andrés Nieva, José Luis Colombini, los libros y el Sr Helecho

Gente que fue a la presentación

Andrés Nieva dedicando un libro

Más gente, el primero el Rafa López

Libros y piedras

Los 15 libros de cartón editados este año

Libros y más piedras

José luis Colombini dedicando un libro

José Luis Colombini dedicando más libros

Copas de vino tinto y José Luis Colombini y Andrés Nieva

Andrés Nieva leyendo y José luis Colombini

José Luis Colombini y libros

José Luis Colombini y Andrés Nieva tomando vino

JOSÉ LUIS COLOMBINI, NAVES DE FUEGO, TEXTOS DE CARTÓN

2009-12-19T18:01:00.003-03:00

Lullaby, pictures of you

En tu mirada veo lágrimas
teñidas de azul oscuro, enmudecidas.
Índigas mariposas
escapan de tus labios
en la ávida tarde
que envuelve las horas.

Sé que en los ojos de la noche
todo es más claro,
con el insomnio partiendo
el techo de la mañana.
Con espíritus ocultándose
en las grietas de algunas almas
o en las gastadas páginas de un libro.

Tanto andar para encontrarnos
en el día aún no amanecido.
Tanto sentir cicatrices de orgasmos
y la miel de tus gemidos
acariciando mí nombre.
Tanto esperar para saborear los días, mientras las águilas
sobrevuelan
el desconsuelo
gris de los mortales.

La muerte viaja en colectivo

Hubo una época que te anhelé
y habitaba dentro de sueños.
El anhelo melló mi carne
y vagó entre mis versos.
Entretanto tú,
afrodita codiciada,
por pseudos poetas de plaza,
por dulces suicidas cobardes,
vendías tu amor
como una puta de esquina
derrumbando atardeceres
de irascible aburrimiento.
Corrí a tu encuentro
entre horizontes de sueños
sobre el susurro de una imagen,
amordazando el silencio
en tu cuerpo nocturno.
Te dejaste escoltar,
por rastreadores de augurios,
por poemas eyaculados
en vetustas máquinas de escribir,
por prestidigitadores de palabras
que te dibujaban alas en prosa.

Mientras algunos te bailaban
vestidos de cometa
entre promesas, cigarrillos
y whisky barato
escape
de los paisajes
que creé para conservarte.

Hoy camino entre sombras
por veredas vacías de ecos
y pisadas sonámbulas,
buscando
las respuestas encerradas
en los días de la muerte.

Patti Smith

1
Una gitana robó mi futuro
en el cual apretaba
tus carnes con mis uñas
y arrinconaba tu piel sin ojos.

2
Tú sonrisa me borró como el viento
a un corazón
dibujado en la arena.

3
En distancias olvidadas
cabalgo tus caballos, tus sonidos,
fragmentos para distraer la muerte.

4
Pedestal de mi locura.
Mi corazón es un mendigo suplicando músicas
que aun no llegan
a la alquimia de las palabras.

Autor: José Luis Colombini. Género: Poesía. Páginas 100. Primera edición: 50 ejemplares numerados. Diciembre 2009. Precio: $20

FERIA ALTERNATIVA DE PUBLICACIONES INDEPENDIENTES DE CÓRDOBA

2009-12-19T10:00:00.002-03:00

FERIA ALTERNATIVA DE PUBLICACIONES INDEPENDIENTES DE CÓRDOBA 20/12 EN CASA 13, PJE REVOL CASI BELGRANO DE 18 A 23 HS. aHÍ ESTAREMOS CON NUESTRAS PUBLICACIONES, LOS ESPERAMOS.

TEXTOS DE CARTON EN VILLA DOLORES

2009-12-15T11:56:00.002-03:00

TEXTOS DE CARTON EN MÉXICO

2009-12-14T10:45:00.005-03:00

STAND CON LOS LIBROS DE TEXTOS DE CARTÓN EN MÉXICO

LORENA Y PALOMA POSAN CON SUS LIBROS DE CARTÓN

LORENA FELÍZ CON UN LIBRO

FOTOS FIESTA TEXTOS DE CARTON

2009-12-02T09:36:00.018-03:00

Libros que se presentaron en bar Macanudo el 26/11

Renzo Podestá y Andrés Nieva con las nuevas ediciones

Renzo Podestá y Andrés nieva en una conversación casi importante

Sergio y Martín, Ironía acústico deleintando con sus canciones

Sergio y Martín y más canciones

Renzo Podestá leyendo poemas del libro "Estados de euforia" de Ceferino Lisboa

Mariela Laudecina leyendo fragmentos de su libro "El cielo es para los ángeles, Andrés Nieva escucha atentamente

Mariela Laudeciana, Andrés Nieva y álguien del público

Pachi Moyano y Mariela Laudecina interpretando algunos tangos

Mariela Laudecina y Pachi Moyano

Diana y Gabriela amigas de Textos de Cartón

Dedocorvo o Renzo Podestá en acción

Dedocorvo concentrado

Andrés Nieva y el ganador del afiche de la fiesta de espaldas

PALABRAS DE POETA

2009-12-01T14:09:00.000-03:00

ANDRÉS NIEVA, POEMAS PIEDRAS, TEXTOS DE CARTÓN

2009-11-29T12:55:00.003-03:00

LXXXV

Buena suerte. El paraíso no está acá. Pongo el piloto automático y sigo. Caminar me ayuda para no pensar. La llovizna es arrastrada por el viento. Me protejo de la gente debajo de una garita. La calle parece un río aunque todo el mundo sabe que no. Empiezo a silbar Positively 4th street y el mundo me parece pequeño. Más pequeño que una canción.

CX

Afuera esta la calle pisada por los autos que a veces detienen la marcha y vuelven a acelerar. La casa está en silencio, que se pierde cuando las paltas caen al suelo. El hogar encendido invita a beber una copa de vino y sentarse en el pasillo. Sin pensar, mirarse en el fuego incendiarse y transformarse en cenizas.

CXVI

El poema hace equilibrio en el cordón de la vereda. Versos rotos del cansancio y la ambigüedad ensucian papeles guardados en baúles. La palabra ataca defiende
y deja desnudas las paredes de nuestras almas. La sonoridad del viento, la tristeza, la melancolía, el dolor nos empujan a escribir. La alegría NO!

CXXIII

En el aula era el cantante de cuarteto, cantaba incansablemente las canciones de Trulalá, Chébere y la Mona. Concurría a fiestas negras en el pueblo y tomaba ginebra barata
con el portero del colegio. Antes del final pasó todo un feriado escuchando y cantando sus canciones que había escrito en un cuaderno Gloria. Luego se ahorcó en el baño.

CXXXII

Viernes por la noche, bebo un poco de cerveza. Afuera enfrente de casa está el colegio de árbitros, cada viernes se juntan a emborracharse. Huyen de sus casas. ¡Antidoping a los árbitros!

CXXXIV

Escribía poemas en las paredes y comía de lo que encontraba revolviendo en la basura, antes había sido empleado de correo, luego la esquizofrenia lo atrapó. En su ciudad recopilaron los poemas y también hicieron una película. Hace unos años murió. En la casa de unos amigos tienen un perro y en su honor le pusieron de nombre Cachilo. Es el perro más feliz de la ciudad, te muestra sus dientes ofreciendo amistad. Luego sube al altillo y mira la ciudad.

CXXXVII

Lo que mata es la humedad, un vaso de cerveza helada te quita por unos minutos, desesperación. Matan las ganas de sentir cosas. Viajar y escribir acerca de la firmeza de las palmeras, los perros vagabundos, las islas perdidas y sobre la gente que se entierra en arena.

Autor: Andrés Nieva. Género: Poesía. Páginas 52. Primera edición: 50 ejemplares numerados. Novienbre 2009. Precio: $15

MARIELA LAUDECINA, EL CIELO ES PARA LOS ÁNGELES, TEXTOS DE CARTÓN

2009-11-28T12:05:00.003-03:00

Ella odia a las palomas.
En el paseo Santo Tomás las corretea sin llegar a tocarlas, hasta que las aves se dispersan. Algunas retoman vuelo, otras saltan y vuelven obstinadas a otros pies.

¿Qué temerá y odiará de las palomas?
¿A las plumas que le recuerdan que hay seres que pueden volar?
¿A sus picos amenazadores?
¿Que vuelan en bandadas?

La chica que odia a las palomas es blanca, rubia, de ojos negros apalomados. Labios finos, cuello largo. Piernas esbeltas y brazos lánguidos como alas mojadas.

Vive en una casa de dos plantas, con terraza.
El cielo es para los ángeles y otros pájaros a los que les da de comer cuando no hay palomas a la vista.
A ellas las apedrea con el mismo maíz que alimenta a otros.

La chica que odia a las palomas salió el domingo de picnic.
Tendió un mantelito blanco bordado. Pero antes de nada, abrió una sombrilla, no vaya a ser que una asquerosa la cague.
Hermoso día, piensa, y come galletitas surtidas. Elige sólo las rellenas con crema de vainilla. Se ha sentado debajo de un árbol. Mira para arriba y descubre un nido de hornero, un verdadero pájaro: limpio y laborioso.
No como ellas, que son..., no importa cómo.
Ellas son.

Autor: Mariela Laudecina. Género: Narrativa. Páginas 68. Primera edición: 50 ejemplares numerados. Novienbre 2009. Precio: $15

LUCAS TEJERINA, HISTORIA DE AMOR, TEXTOS DE CARTÓN

2009-11-27T22:10:00.006-03:00

VERSIÓN DE ÉL
(EL DURAZNO)

Conocí de dolores pero nunca,
uno como este, tan profundo.
Mientras más brioso salto,
más me hundo en mi dolor,
por eso quema como duelo cuando quiero,
por eso sé, a través del dolor
que no seré, ya nunca
sin escándalo y sin fuego.

Sin escándalo y sin fuego,
vivo, quiero, y vive y quiere
en mí, perturbada, mi vida y su muerte,
las dos en espíritu y mente
enamoradas de mí,
y yo enamorado de ella,
y ella en sus cosas, en sus islas,
sin saber que soy un continente
donde el escándalo y el fuego
no hacen del ser una guarida,
me llevan y me traen, como su flete.

No les hablé de ella hasta ahora
porque me degenero en esperarla,
ahora no habrá sal ni utensillos,
ni subasta, ni beso ni corona;
su ira y su pelo, sus sencillos
gestos de amor no me alcanzaban
para alcanzar la luz, agonizaba
de sólo pensar que se iría,
pensé tanto que pensar no me fue dado,
y lo fui pudriendo todo,
así: con el escándalo y el fuego
que es mi modo, de querer y ahuyentar
a quien intente acercarse a mi historia.
Soy el único deudo en estos funerales,
sin pena, sin goce y sin gloria.

Eso es miedo, tejerina, ¿ como pudiste ?
destruir lo que aún no estaba creado,
¿ por qué no controlaste a tus bestias ?
¿ no diste de comer a tu alimaña ?
¿ y ese idiota que en ti, enamorado,
dicta, corrige y quema tus papeles ?,
¿ y el otro idiota, ese que babea
el odio robado a este mundo ?,
por favor, tejerina, en lo profundo
de tu odio y tu amor hay una piedra
esperando por sus manos que dan forma:
¿ quieres un durazno o una almendra ?

Autor: Lucas Tejerina. Género: Poesía. Páginas 32. Primera edición: 50 ejemplares numerados. Novienbre 2009. Precio: $15

SUPER FIESTA DE TEXTOS DE CARTÓN

2009-11-20T14:12:00.002-03:00

SUPER FIESTA DE TEXTOS DE CARTÓN PRESENTAMOS CUATRO LIBROS NUEVOS, HABRÁ LECTURA, VENTA DE LIBROS, SORTEOS Y ESPECTÁCULOS MUSICALES.

LUGAR: MACANUDO BAR, BAIGORRI 512, ALTA CBA

FECHA: JUEVES 26 DE NOVIENBRE 20:30 HORAS

FUERA DE GARAGE

2009-11-17T00:26:00.000-03:00

LECTURA Y STAND DE VENTAS DE LIBROS DE TEXTOS DE CARTÓN

BELL VILLE SENSIBLE, TEXTOS DE CARTON 2009

2009-11-12T09:51:00.004-03:00

Bell Ville Sensible Género: Historieta. Primera edición: 120 ejemplares. Novienbre 2009.

CEFERINO LISBOA, ESTADOS DE EUFORIA, TEXTOS DE CARTÓN

2009-11-02T19:34:00.006-03:00

en la cocina ...

En la cocina un universo
parece desplazar
cualquier teoría.
Es imposible pensar en el big-bang
cuando las manos de Alicia
depositan cada cosa en su lugar:
podría pensarse en una diosa
pero ella diría que es una exageración.

Es común que un verdulero...

Es común que un verdulero
hable con paciencia real
del estado de las lechugas
y las ordene con cuidado
proteja que el cajón quede en un rincón
donde la luz llegue lo suficiente
para que la gente las vea
y no afecte la salud de las lechugas.
Lo que no es común
es que yo hable de ello en un poema.

Todo lo que pasa es menor...

Todo lo que pasa es menor
si pensamos en una cantidad.
Ahora, el abrazo que ella intenta
en la vereda de enfrente
significa un universo
y no me es ajeno.
El mundo es un sentido que nos asalta.

Al viento...

Al viento es posible verlo
gracias a que las ropas tendidas en la soga
se hamacan.
Yo preciso de estas cosas sencillas
para saber lo que pasa afuera
para acercarme a lo real.

Autor: Ceferino Lisboa. Género: Poesía. Páginas 52. Primera edición: 50 ejemplares numerados. Novienbre 2009. Precio: $15

PRESENTACION EN CASA 13

2009-10-27T15:33:00.002-03:00

EL 1 DE NOVIENBRE 19:30 HORAS PRESENTACION CONJUNTA DE LAS EDITORIALES TEXTOS DE CARTÓN Y EDITORIAL FUNESIANA, LEEN CEFERINO LISBOA Y LUCIANO LAMBERTI, HABRA PUESTO DE VENTAS DE LAS PUBLICACIONES DE AMBAS EDITORIALES, NO FALTEN.

VIDEO DE MODERN TIMES, HOMERO PUMAROL, TEXTOS DE CARTON

2009-10-19T16:45:00.009-03:00

VIDEO DEL PROYECTO "EL HOMBRESITO" DE HOMERO PUMAROL, FRANK BÁEZ Y MUSICOS. HOMERO Y FRANK SON POETAS DE NUESTRA COLECCION DE POESÍA.
AQUI ESTA EL VIDEO DEL POEMA "MODERN TIMES" QUE EDITAMOS EN EL LIBRO "TODO EL MUNDO TIENE UN PRIMO EN EL CANAL DE LA MONA" DE HOMERO PUMAROL.

ENTREVISTA A ANDRÉS NIEVA Y SELECCIÓN POETICA EN LA REVISTA PING PONG (REPÚBLICA DOMINICANA)

2009-09-30T12:05:00.008-03:00

CUESTIONARIO PARA ANDRÉS NIEVA ACERCA DE SU EDITORIAL DE CARTÓN Y SELECCIÓN POÉTICA EN LA REVISTA PING PONG (REPÚBLICA DOMINICANA)

Revista Ping Pong- Antes que nada podrías referirte a la tradición del libro de cartón en la Argentina.

El libro de cartón en Argentina empieza por Washington Cucurto, quien junto a un grupo de amigos en una fuerte crisis económica en el país, crea “Eloisa Cartonera”. Cada libro que realizan son libro-objeto. Todos son diferentes. Editaron libros de Piglia, Pauls, Lihn, Bellatin, Aira, etc. Actualmente en el país hay cuatro, Eloisa Cartonera (Buenos Aires), Ñasaindy cartonera, (Formosa), Cartonerita Solar, (Neuquén) y Textos de Cartón, (Córdoba). En toda Latinoamérica existen un poco mas de veinte.

Revista Ping Pong – Este año empezaste con la editorial Texto de Cartón que se caracteriza por publicar sobre todo poesía. ¿Podrías referirte un poco a los inicios de la editorial y la manera en que te involucraste en este proyecto?

La editorial nace en enero de este año y toma forma en febrero con el primer título publicado que es de mi autoría. La idea principal fue editar cosas de gente que me parecía que sus trabajos debían estar en libro. Es un proyecto autogestionado, las ventas de cada libro hacen editar nuevo material.

Revista Ping Pong – Puedes referirte un poco al trabajo artesanal y al ensamblaje de los libros.

Compro el cartón a un vecino que se llama Armando, quien junta el material en la calle. Luego mi padre diagrama y diseña el libro a publicar. Yo corto el cartón, lo pinto con pintura acrílica, lo encuaderno y pego una foto en la tapa con el nombre de la obra y el autor. (http://textosdecarton.blogspot.com/2009/09/fotos-textos-de-carton-2009.html)

Revista Ping Pong - ¿Cómo se venden y se distribuyen los libros?

Los libros se venden en cuatro librerías de Córdoba y en ferias que nos invitan. Además, los enviamos a todo el mundo por correo.

Revista Ping Pong- Una gran parte de los autores que has publicado no son argentinos. ¿Responde esto a una línea editorial? Además de poesía y narrativa, ¿han pensado en la posibilidad de publicar otros géneros literarios y no literarios?

La editorial está abierta a publicar escritores hispanos de todas partes. Hasta el momento hemos editado 10 libros y hay muchos en preparación. Publicamos cuatro argentinos, tres dominicanos, un guatemalteco, un mejicano y otro paraguayo. Amigos me hacen bromas y me dicen que soy un dominicano más. Sobre lo otro, esperamos material.

Revista Ping Pong- ¿Cuál es el proceso que uno debe llevar a cabo para publicar en Texto de Cartón?

A veces son textos que descubro en internet, o consigo el mail del escritor a publicar. En otras ocasiones me mandan textos al mail de la editorial y lo leo y luego si me parece que debe ser publicado, lo editamos.

Revista Ping Pong – Hablemos un poquito de tu trayectoria como poeta.

Que difícil es eso. Empecé a escribir por casualidad, he publicado cuatro libros de poemas, tres de ellos en la editorial “llanto de mudo” y uno de microcuentos. Si pudiera definir porque escribo, es por necesidad, me ayuda. Escribo sobre lo cotidiano.

Revista Ping – Puedes referirte un poco a la movida poética en Córdoba.

En Córdoba lo que hay son poetas, a algunos los conozco y suelo ir cuando me invitan a sus lecturas. Existes varias editoriales independientes de poesía. En breve publicaré varios libros de poetas cordobeses.

Revista Ping Pong- ¿Qué piensas de las revistas de poesía virtuales? ¿Encuentras alguna relación entre la Web y el modo de interacción y de acceso a la información de los poetas y escritores de las nuevas generaciones? ¿Cómo piensas que influye la Internet en la divulgación de la poesía?

Es una buena herramienta para que llegue a miles de personas y hacer conocer la poesía que anda dando vueltas por el mundo. Algunos autores que publiqué los descubrí en la web mediante sus blogs. Influye bastante, sin este medio sería complicado acceder a escritores que no son publicados en editoriales grandes o jamás han tenido la oportunidad de publicar.

Andrés Nieva (Villa Dolores, Córdoba, Argentina 1973) Ha publicado los libros: Boca del río (2004), Una colcha es muy poco para tapar este invierno (2005), Say yes (2007), La suerte del perdedor afortunado (2007) y El tiempo es un perro que huele mal y golpea tu puerta (2009) Dirige la editorial cartonera: Textos de cartón. www.textosdecarton.blogspot.com

SELECCIÓN POÉTICA

Suerte

La suerte está echada
detrás de ese árbol,
justo para pegarle
una patada
y revolearla
por el aire.
Para que se desparrame
y cuando caiga
venga mejor.

Caramelos de goma

Conocí una chica
que me dijo:
"Para mí son un vicio,
los caramelos de goma
y la Sprite".

Me puse a reír y le dije:
"Convidame uno".
Me respondió: "jamás".

Le insistí cosa que no hago
a menudo.

Dijo: "Mmm no sé, soy mezquina.
Está bien.
Te doy una de las rojas
que no me gustan mucho"
y haciendo caras
echo una carcajada
y se fue.

Einichliebe

La esperó sentado
mirando de frente
a los colectivos que llegaban.

Le llamó la atención
que a su lado
había unos pequeños televisores
que mediante un peso
empezaban a funcionar.

Había cinco personas
mirando las pantallas
y los programas
que cada uno miraban
eran diferentes.

Uno veía las noticias
otro, un partido de bowling
el de la izquierda, un canal de ciencia
el que estaba a su lado, la señal española
y por último tres nenes veían
un canal de dibujitos animados.

Cuando ella bajó del colectivo
corrió a su encuentro
y le dió un ardiente beso.
Estuvieron un par de horas caminando
conversando tomados de la mano.

Ella era una rubia de ojos verdes
decendiente de alemanes.
Sacó de su bolsillo un chocolate
se lo metió en la boca
y le dijo a él que le sacara la mitad.

Hicieron eso un par de veces.
A ella le encantan los chocolates.
Después fueron a un hotel alojamiento.
Hicieron varias veces el amor.
Él pagó el hotel y la acompañó
a tomar el colectivo de las 6 de la mañana.
Se dieron varios besos
y ella desde el colectivo
lo saludaba emocionada con sus manos.
Esperó que se fuera el colectivo
y cuando ya se había marchado
dejando la huella de los neumáticos en el asfalto
recordó la frase que ella
le dijo toda la noche.

Einichliebe.

Cables de la luz

Me siento en una butaca
del colectivo,
corro la cortina y miro
por la ventanilla.

Es de noche,
sólo veo focos encendidos
y escucho el motor del coche.

Pienso que algunos
duermen sobre sus camas.
Otros quizás miran televisión
mientras comen algo
y fuman un cigarrillo.

Cierran sus ojos
y se angustian
de no llegar
a fin de mes.

En un momento
este pequeño pueblo
quedará atrás.

Mis ojos se irán
detrás de la luna
hasta desmayarse
junto a los pájaros
que duermen
haciendo equilibrio
sobre los cables
de la luz.

Horas

Las horas
están secas
como los insectos
de pequeños
coleccionistas.

Los espejismos
desaparecen
a medida
que nos acercamos.

La muerte
es triste y solitaria.

Vivir es morir
un poco cada día.

Recordar es mirarse
en el espejo,
peinarse y seguir.

El silencio es largo
como la espera.

Y las paredes
son caras difusas
que murieron
tapadas por el polvo.

Escalones

Flores secas
igual que migas de pan
mueren sobre bancos
de cemento
en los parques.

Los escalones
de la catedral
están ocupados
por rostros bronceados
por el sol.

Los monumentos
de las plazas
inmóviles y opacas
miran lo que nosotros
no podemos ver.

Froto mis manos,
me levanto,
y me pierdo entre la gente.

Pavese

En una pequeña biografía de Cesare Pavese
leí que cuando vio a la que él creía era su mujer
del brazo de otro se desmayó.

Parece que hay personas que sienten el amor hasta los huesos.
Es algo difícil de explicar,
Si lo intentara seguro fallaría.
Puedo decir que aman hasta las cenizas.
¿Y después qué?

Pavese,
lo escribiste en tu diario
"Es el oficio de vivir".

Love will tear us apart

Anoche estuve presente en cuerpo
pero ausente por el cansancio
en una charla sobre el suicidio.

Primero

Se hizo en la Casona Municipal.
Al subir las escaleras
había dos tipos disfrazados de Batman y Robin.
De fondo se escuchaba Love will tear us apart de Joy Division.

Segundo

Alguien con quien cruzé alguna vez unas palabras
daba una charla sobre Ian Curtis
y en un momentó se enojó porque no lo dejaban hablar
con el bullicio que había alrededor.

Tercero

Llegó Vicente Luy, que tiene algunos poemas que me gustan,
y que según me contó en una oportunidad
quiso suicidarse.

Cuarto

Como decorado a la presentación había
un colchón, una escalera y una cucaracha
de madera haciendo clara referencia
a Franz Kafka.

Quinto

En otro rincón había esculturas de Bukowski,
Burroughs, y Poe, que no tienen nada que ver
con el suicidio, jua.

Sexto

Sobre las paredes había montados
varios puestos de venta de publicaciones
de editoriales independientes.
Se destacaba la antología que hizo Llanto de mudo
de Alberto Mazzochi
que se suicidó el 5 de febrero de 1960.

Séptimo

Me ofrecieron un poco de vino y bebí dos tragos
y me quedé apoyado sobre una pared.

Octavo

La imágen que faltaba. Pasó Robin
tomando vino con la base inferior recortada
de una caja de Tetra y Batman fumando.

Noveno

Me venció el desgano, el cansancio
pero sobretodo tomar un poco de aire.

Décimo

Mientras existan el asado, la pizza, los libros,
el vino, el suicidio no tiene lugar.

Antojo

A las nubes se les antoja el cielo.
En las noticias mencionan un deseo de lluvia.
El viento arrastra lentitud.

Cordones de vereda

Los pueblos en verano
son desiertos totales
de una tonalidad beige
que incendia los campos.
Las iguanas no se hacen notar.
Los pibes aburridos
con los ojos cerrados
encuentran algo de alegría
pedaleando en sus bicicletas
y estrellándose contra los cordones de veredas.

Mora

Es la hora 23:53
Los perros de los vecinos ladran.
A lo lejos escucho una balacera.
La ruta está cerca,
a tres cuadras,
se escuchan pasar los autos,
también la sirena de una ambulancia.
Y la perra en el patio
tiene su propia paranoia
observa en silencio
las arañas
debajo del asador.

Verano

Alguien fuma tabaco
La calle sonríe a medianoche
sobre carriles vacíos
y quietos de tanto silencio.
El cielo no es otra cosa
que aire condensado.
El verano es playa, mar, río, noche
demasiada gente, anteojos de sol,
bronceadores y trajes de baño.

El tiempo es un perro...

El tiempo es un perro solitario
que come las migajas que dejamos.
El tiempo es un perro que ladra
y siempre muerde.
El tiempo es un perro echado
en el medio de tu calle.
El tiempo es un perro
que huele mal
y golpea a tu puerta.

Toay City

Conocí el desierto.
Había tomado como nombre Toay City.
Igual que en películas del oeste.
Los arbustos rodaban por sus calles.
El viento sonda llenaba de mica los rostros de la gente.
Sólo vivían ancianos y borrachos.
Beber, la única diversión de sus habitantes.
La música en el pueblo,
el golpear
de las botellas vacías de cerveza.

Soy un caminante terrestre

Soy un caminante terrestre
que pasea por la luna.
Alguien que no le gusta afeitarse
y deja crecer su barba hasta que molesta.
Un oyente incansable de historias falsas.
Junto miles de noches silenciosas
guardadas en vasos
que descansan al revés
sobre repasadores de tela.
Con el paso de las sombras
voy dejando
pequeñas almitas asesinas
que me persiguen a la siesta.
A veces mi escape
consiste en
dar vueltas sin fin
por el costado
inferior
de mi noche.

La belleza puede estar en la caída

Date por satisfecho
la caída es una forma de renacer.
Elegí la puteada más dulce o viceversa
y mandala a los cielos.
Cortate las uñas de las manos y de los pies.
Pegate un baño de agua fría.
Caminá descalzo por la casa.
Escuchá canciones de Billie Holiday.
No laves los platos sucios esta noche.
Olvidá el ruido del ventilador.
Rompé el silencio de la sobremesa.
Dormí la siesta.
Paseá a la tardecita por el barrio.
Tomá un helado.
La belleza
puede estar en la caída.

Maestro Po

Recuerdo cientos de calles perdidas:

Minibares de estaciones de servicio
asaltadas cada fin de año.
El olor a cafe, nafta y marihuana
que fuman los pibes en todas las esquinas.
Las aguas servidas en los barrios
pegados a la circunvalación
y el frío del asfalto
con la capa de escarcha a la mañana.
Los aros de basquet hechos con llantas
de bicicletas en los barrios olvidados.

Y el pibe ciego que era igual al maestro Po
que saludaba a todo el mundo
y paseaba en bicicleta en Mosconi.

Mrs Susan Boyle is Punk.

Recien termino de ver
el video más visto en youtube.
Susan Boyle
alguien increible
que emociona con su voz.
Todos antes de verla actuar
se burlaban descaradamente.
Ante la pregunta a quien le gustaria parecerse.
Responde:
Deseo ser como Elaine Page o algo parecido.
La canción elegida
I Dreamed Dream de Los Miserables.
Apenas sale su voz de su boca
todos caen rendidos.
Cantando conmueve hasta a una roca.
Mrs Susan Boyle
les metió su vanidad en el orto.
Mrs Susan Boyle is Punk.

La Paloma

Sentado en el patio cervecero
bebo un chop
y asisto al suicidio de una paloma.
La escena que sigue:
Cae muerta
víctima de los maníes
que había en el platito.

Cenizas

Afuera esta la calle
pisada por los autos
que a veces
detienen la marcha
y vuelven a acelerar.

La casa está en silencio,
que se pierde
cuando las paltas
caen al suelo.

El hogar encendido
invita a beber
una copa de vino
y sentarse en el pasillo.
Sin pensar, mirarse en el fuego
incendiarse y transformarse
en cenizas.

Andrés Nieva (Villa Dolores, Córdoba, Argentina 1973) Ha publicado los libros: Boca del río (2004), Una colcha es muy poco para tapar este invierno (2005), Say yes (2007), La suerte del perdedor afortunado (2007) y El tiempo es un perro que huele mal y golpea tu puerta (2009) Dirige la editorial cartonera: Textos de cartón. www.textosdecarton.blogspot.com. Los poemas anteriores datan del periodo 2006 - 2009.

PARA LEER LA REVISTA HACER AQUÍ

ENTREVISTA A ALAN MILLS EN PAGINA 12 DE ROSARIO

2009-09-29T12:07:00.005-03:00

ENTREVISTA AL POETA GUATEMALTECO ALAN MILLS

“La afirmación de las raíces europeas me parece sospechosa”

LA ENTREVISTA LA REALIZÓ PAGINA 12 DE ROSARIO PARA LEERLA HACER CLICK AQUÍ

FOTOS FESTIVAL DE POESÍA DE ROSARIO, TEXTOS DE CARTON 2009

2009-09-22T21:43:00.012-03:00

Homero Pumarol leyendo sus poemas en el bar tercer mundo en el festival internacional de
poesía de Rosario, Argentina.

Homero Pumarol y su lectura

Homero Pumarol en el bar tercer mundo

Alan Mills leyendo poemas en el festival internacional de poesía de Rosario, Argentina

Alan Mills uno de los escritores de textos de cartón

Alan Mills posa orgulloso con su libro editado en textos de cartón

Stand de "textos de cartón" en el festival internacional de poesia de Rosario, Argentina

Los amigos de Eloisa Cartonera posando con sus libros

Andrés Nieva imaginando las nuevas ediciones

Andrés Nieva relajado en el festival de poesía de Rosario.

FOTOS, TEXTOS DE CARTON 2009

2009-09-13T21:08:00.008-03:00

Libros a punto de ser embalados para el Festival de Poesía de Rosario.

Verónica y Sergio que ayudaron a armar libros, posan alegres con el libro de Homero Pumarol.

Veronica y Sergio concentrados a más no poder!

Gillotina, acrílicos, canasto, termo, vaso, caja de kinder, etc.

Un posa botella de vino que aplasta unos cartones.

Cartones esperando ser libros.

El artista plástico Guillermo Goffré doblando cartones.

ALAN MILLS, UN PUEBLO QUE TODAVÍA NO EXISTE, (Textos en prosa, 2005-2009), TEXTOS DE CARTON 2009

2009-09-13T16:36:00.006-03:00

Alan Mills. Guatemala, 1979.

Ha publicado los libros Los nombres ocultos (2002), Marca de agua (2005), Poemas sensibles (Praxis, México, 2005), Testamentofuturo (www.librosminimos.org, 2007), Síncopes (Literal, México: 2007; Zignos, Perú: 2007; Mandrágora Cartonera, Bolivia: 2007; Demónio Negro –portugués, francés, español-, Brasil: 2009; Piedra Santa –inglés, español-, Guatemala: 2009) y Trenes de Alta Velocidad (Santa Muerte Cartonera, México: 2009).

Participó en Les Belles Étrangères, del Centre National du Livre, en Francia, 2008; y del Salon du Livre d’Amérique Latine, Francia, 2009. Traduce del inglés, del francés y del portugués.

ALAN MILLS, UN PUEBLO QUE TODAVÍA NO EXISTE, (Textos en prosa, 2005-2009)

jueves, marzo 08, 2007

Hiperrealidad

El pinche frío, los vinos. En el diciembre recién pasado nos dimos gusto haciendo chistes así muy esnobs. No estábamos en París, pero Madrid se avenía. Existe Chueca, Lavapiés. El tema, la risa era Baudrillard. Armábamos esas conversaciones en que sólo dos, como mucho tres, logran reírse a todo chorro, puesto que se trata de una fila de bromas intervenidas por determinados acuerdos simbólicos, previamente fijados entre los carcajeantes. Suena raro, cierto, incluso para mí, que me reía. Esnobs, al fin de cuentas. Entre risa y risa, Baudrillard dejó de ser un pensador posmoderno francés y lo convertimos en una muletilla, lo dije, en un chiste. La onda va en que por alguna razón todo nos terminaba pareciendo “hiperreal”. La actitud de nuestra huracanada amiga, su promiscuidad (más simulada que concreta), el bombazo en Barajas, la fiesta de año nuevo y sus pavorrealísticos desfiles de ego, amores efímeros. Cuando alguien se ponía delirante con sus historias... sentenciábamos, simplemente decíamos: “Baudrillard”. De inmediato las risas, esas tontas carcajadas nuestras, y la cara de extrañamiento (que no de estreñimiento) de los no iniciados. Irremediablemente, funciona así el esnobismo. Distancia + códigos. + otras cositas. Depende del contexto, vaya. En este momento me estoy sonriendo, por cierto: estos asuntos privados, tan extraños. Sí, porque intuyo que todo esto a Uds. no les resultará chistoso, tendría que ser Cortázar para causar gracia con banalidades de tamaña calaña. O que mi historia en sí tuviera gracia. Creo que aquí deja de funcionar la anécdota, se siente, así que voy a cambiar un poco el tono de este texto. Perdón, Sr. Lector, al menos logré que llegara hasta aquí. Según el genial ensayo de Jean Baudrillard, titulado “La precesión de los simulacros”, la “hiperrealidad” consiste en una circunstancia donde “la simulación no corresponde a una referencia, a una sustancia, sino a la generación por modelos de algo real sin origen ni realidad”. En esa línea, el simulacro terminaría dominando todos los ámbitos de la realidad, hasta un punto donde lo real llega a ser el simulacro mismo. Los que vivimos por messenger, los que ponen su fe en el Hi5, los blogueros, entienden, a lo mejor de manera “osmótica”, de lo que trata el asunto. También, infiero, podría avisarnos de lo “hiperreal” una flaquísima modelo, la cual simularía una belleza fijada por un “modelo” establecido con anterioridad a ella y que se transformaría en su belleza real en la pasarela, desproveyéndola de su anterior cáscara de belleza originaria (sin maquillaje, sin anorexia, sin el vestido Prada). Su estado original caería bajo el peso de lo "hiperreal", por no ser la original una belleza simulada ni representada ante los flashes. Como decir que en el fondo respira un esqueleto de belleza originaria obliterado por Prada, pero que vive y respira a través de su mismo simulacro. Extreme make-over simboliza otro ejemplo muy a la mano, más eficaz y directo para los que tienen cable. Ya. Para qué negar que vivimos bajo toneladas de maquillaje, llámense palabras, llámense méritos. Llámese discurso. Poesía. Diríamos que la luz no nos corta la sombra, la genera. Entre espejos se vive y poco sabemos de reflejar, nos desfigura nuestra propia mirada. Aterrados, tiramos los espejos: vidrios, chayes, sangre por el piso. Corte. No sé por qué ahora mismo recordé que “modelo” en francés se dice “manequin”. Claro, un falso amigo. Talvez se me anuncia el necesario cambio de tono. La anécdota se vuelve a imponer, siempre hace falta aceitar esta escritura. Era Madrid, era diciembre, y la charada nos resultaba hilarante, la aplicábamos a cualesquiera casos, aún cuando la noción no cabía del todo. Muy sanos de tanto reír. “Baudrillard” en La Latina, “Baudrillard” en el bar “La soberbia”, “Baudrillard” por allá y “Baudrillard” por acuyá. Risas y más risas. Esnobismo puro, nueva adolescencia bizarra, exaltada por postgrados y pose. Entonces, ¿no era también simulada nuestra carcajada señaladora de la "hiperrealidad" que nos circundaba? ¿No era de alguna extraña manera "hiperreal" que dos personas se fabricaran un chiste tan rebuscado? Llegado aquí, dejo de sonreírme. Anécdota en off. Porque lo genial de “La precesión de los simulacros” no reside solamente en su alocada, nerviosa prosodia, en la arbitraria y concisa configuración de categorías particulares, sino en su terrible potencial visionario. Estamos hablando de un texto publicado en 1978, donde Jean Baudrillard prefiguró, de una afilada manera, esa realidad virtual que hoy (2007) es implacable, y que hoy asume y sustituye bastantes renglones de nuestra, cada vez más difusa,“realidad”. Esta cuarta dimensión, www.xyz.com. Sí. No estaré tan errado si digo que tales textos visionarios son los que estallan de capacidad para marcar una época, o varias, para definir duraderas sendas de pensamiento. Aún para los legos en filosofía, o en teoría crítica (donde, obvio, me incluyo), textos de esta laya resultan fundamentales. El Manifiesto del partido comunista, verbigracia, funcionó tanto, hizo tal mella, entre otras cosas, porque era visionario y creativo. Umberto Eco nos recuerda que iniciar un libro político con la frase “Un fantasma recorre Europa”, no puede ser más que una genialidad, sobre todo si tomamos en cuenta que en aquella época un fantasma era algo que todavía asustaba. Hoy no significa lo mismo, desde el filme Los cazafantasmas sabemos que las cosas han cambiado, y un fantasma más bien luce como algo pegajoso y verde. O blanco y simpático, para los que recuerdan a Casper. El capitalismo y Hollywood nos han quitado el miedo a los fantasmas. Nos dan otros. A ver: “fantasma” hoy sería nada más que el nick de alguien en Facebox. En plural sería el título de una novela de Palahniuk (donde por cierto, muchos personajes ejemplifican con soltura la mentada simulación de esta época). Cambia, todo cambia, Sr. Lector, Mercedes Sosa y Heráclito en karaoke dixit. Al mismo tiempo, califico de genial al traductor que cambió la palabra “europa” por la palabra “mundo” en la primera frase del Manifiesto. Brillante, útil alteración. Hyperlink retro: Voltaire sabía de la importancia del estilo para contar la Historia, para fijarla. Nos apuntó en su Diccionario Filosófico que el estilo de Tito Livio, su gravedad, su discreta elocuencia, eran a propósito de la majestad romana, que el estilo de Tácito servía para describir tiranos, que el de Dionisio de Halicarnaso para descubrir antigüedades. Por eso no es un detalle menor la prosa enervada de Baudrillard. Por eso nunca es menor el estilo (aunque tampoco, incautos, lo es todo). “Bien écrire c’est à la fois bien sentir, bien penser et bien dire” (Buffon, aunque se puede notar que lo tomé de The unquiet grave). Esnobismo puro, alors. Distancia + simulación. O digamos: “Disimular es fingir no tener lo que se tiene. Simular es fingir lo que no se tiene”, apuntaría el muerto. “El que simula ¿está o no está enfermo, contando con que tiene verdaderos síntomas?” Todo esto es muy confuso, lo acepto. No me culpen tanto, adiós sus piedras. Es extraño, pero sólo se teclea la palabra “Baudrillard” y uno empieza a escribir con ese tonito posmo que tanto nos espanta, o bien nos solivianta, a nosotros, tropicalísimos. Tristes tropiques, tristes. Afuera 31 tristes grados, pero hay buen viento. Sudor, adentro. Habría que conceder, por consecuencia, que para hablar de lo "hiperreal" en un entorno como el centroamericano, tendríamos que relacionar a los “niños reales” que mueren de hambre a cada hora, con la sincronización fotográfica que la cooperación y la caridad burguesa nos entrega en conspicuas exposiciones benéficas, por ejemplo. ¿Estos niños se vuelven reales porque los fotografiamos, al representar su presencia? ¿Si cae el árbol en el bosque y no lo escuchamos, es que el árbol no cayó? No busquemos respuestas, pérdida de tiempo, aquí la realidad se impone. Estos niños aparecen representados por sí mismos en los semáforos. Por su mero esqueleto y la llaga. Hyperlink: ¿no son las maras, su violencia, acaso, una profunda revancha de lo real, una manera brutal de decirnos “aquí estamos, no somos la imagen en el telediario, tocanos cabrón”? Qué fuerte. Las texturas barrocas y elocuentes del dolor nos investigan. La realidad parece un oscuro edificio de varios pisos y nos caemos. Ideas nomás, cosas complicadas de esta vida que invita al sueño. Anoche tuve uno, rarísimo, clarísimo, durmiendo en Antigua vino Epifanía. Sentía tanta paz, todo era tan “real”. No lo contaré. No aquí, el sueño. Conténtense con pensar en la Antigua Guatemala, que es una epifanía en sí misma. Aunque también, Baudrillard mediante, pensemos que la Antigua vendría siendo nada más una especie de simulacro del "glorioso pasado colonial", del potencial turístico de Guatemala, de “la belleza del país”. ¿Un montaje? “Baudrillard”, “Baudrillard” (rían los iniciados). Sí, es obvio que pasé a modo “Anécdota en on” sin avisar, y Uds. siguen sin encontrarme la gracia. Es que hoy desperté así, sin gracia, imaginando que si la Antigua Guatemala es la mejor ciudad para soñar, Madrid sería la mejor para vivir la noche, para emitir chistes malos acompañados de mojitos y cañas. Tapas. El Palacio de Gaviria para un remate a tono, estupefaciente. París sería, entonces y por derivación, el mejor lugar para que nazca un filósofo posmo (o postestructuralista, pues)... Pero esto último no es necesariamente cierto: Derrida nació en Argelia, Kristeva en Bulgaria, Guattari en Villeneuve-les-Sablons, Baudrillard nació en Reims. Y lo que ya no sé es dónde murió, pero Jean Baudrillard, Sr. Lector, está muerto. Desde ayer. ¿O estará que finge y se nos ríe desde el sueño? Ese bisnieto de Voltaire, primo de Derrida, hijo de Sartre y de Barthes. Pinches. No sé si lo dijo antes algún francés, pero E con qué nervio me lo escribe ahora: “No más risas Alan, la muerte, esa sí que no es ningún simulacro. Te abrazo desde París, llegué ayer, de Madrid. Ah, Rambeteau, qué barrio, se pasean unos negros y negras maravillosas.”.

Autor: Alan Mills. Género: Narrativa. Páginas: 68. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: septiembre 2009. Precio: $15

Los libros se pueden conseguir en Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba.

Ruben Libros, Dean Funes 163, local 1, Paseo Santa Catalina, Córdoba.

El Baul Libros, Ayacucho 319, Córdoba

Librería Del ciclista, en Barcelona Bar
Caseros 45. Córdoba

La Fábrica Espacio Cultural, Caseros 988, Córdoba

Pachamama, Argañaraz 22, Villa Crespo, Buenos Aires

El Nautiluz, Piedras 1205, casi esquina San Juan, San Telmo, Buenos Aires

También mandamos los libros por correo a todo el mundo.

ERAN DÍAS FELICES O POR LO MENOS NOCHES SIN DOLOR, TEXTOS DE CARTON-LLANTO DE MUDO 2009

2009-09-13T16:07:00.005-03:00

Si caballero, dama, joven, niña, niño, Textos de Cartón y LLanto de Mudo ediciones se juntaron y crearon una revista de poesía. En el número uno salen Sebensuí Álvarez Sánchez, (España), Frank Báez, (República Dominicana), Aldo Novelli, (Argentina), Lucas Tejerina, (Argentina) y Hugo Mujica (Argentina) quien nos cedió poemas inéditos.

Sebensuí Álvarez Sánchez

Asumir el foco de poder

El centro de poder - saber caía esa tarde sobre él
Mientras yo me emborrachaba
Y la televisión le profetizaba – amenazaba
Nunca tendrás nada, más que tus propios libros

• Una tarde viendo la serie de Dune con Leopoldo Mª Panero

Frank Báez

LA PELOTA QUE LANCÉ CUANDO JUGABA EN EL PARQUE AÚN NO HA TOCADO EL SUELO

Siempre quise ser el primer dominicano en la NBA.
Para entonces poner un dominicano en la NBA
era tan difícil como poner un dominicano en la luna.

Practiqué tiros libres, corrí, hice marineros,
sentadillas y lagartijas.
Parodié ganchos, donqueos.
Jugué veinticinco quintetos al día.
Mandé hacer una franela
con el número veintitrés y lloré
cuando Magic Johnson anunció que tenía sida.

Un día toqué la malla de un salto.
Luego toqué el tablero.
Nunca llegué a tocar el aro.

Conseguí esas pesas
que se amarran en los tobillos
y que incrementan el salto.
Pero no funcionaron y me las cambiaron
por unos Converse Magic con aire comprimido
que me robaron mientras jugaba bajo
un transformador en San Carlos.

Compré unos Reebook Pump
y me expulsaron del equipo nacional
de minibasket.
Me faltaba estatura, alegaron.
Ni empinado era lo suficientemente alto.

Dormí trece, catorce, quince horas al día
para acelerar mi crecimiento.
Comencé a comprar jarabes,
vitaminas, minerales, suplementos.
Luego de once meses
creo me estaba encogiendo.

Hice barras.
Ejercicios de estiramiento.
Le pedí a Jesús, a la Virgen
y al hombre elástico
unas míseras pulgadas de más.

Ya tengo treinta años y todavía necesito
dos pulgadas para alcanzar los seis pies.
En vez de llegar a la NBA me mudé de barrio
y ahora juego dominó
en donde da lo mismo si eres enano.

También escribo poemas
y se los dedico a quien se me ocurra.
Por ejemplo este, que dedico a los que ya no se quitan
la camiseta al jugar básquetbol
porque les ha crecido pelo en la espalda.
Espero que lo gocen y que aplaudan.

Aldo Novelli

cabarute

le pregunté al tipo
parado en la garita
donde quedaba el viejo cabaret/
me indicó con lujo de detalles
el camino a seguir/
- genial - le dije
- me parece que me cuenteó – pensé en ese momento.

a las siete cuadras
le pregunté lo mismo
a unos pibes con facha de jodones/
hubo varias respuestas
después se sumaron otras voces
- no vayas allí viejo/ las minas son unos bagayos –
- si vas solo/ te revientan –
- cuidado con los patovicas de adentro/ son unos asesinos –.

es indudable
que nada esa noche
estaba como lo había imaginado.

Lucas Tejerina

EN EL BAILE DE LA MONA

Para la Y.

La maté en el baile.
La maté bailando.

Maté su amor, sus caricias,
ese dulce rencor que su ausencia
alimentó más que cuando ella
le daba de comer en la boca,
a través de la mía.

La maté con otra.
Besando a otra.
Cantando su canción
en el tímpano de otra.

Ella,
seguro,
hizo lo mismo,
en el baile de Trula
o de Chébere.

Hugo Mujica

En la noche sobre la playa

Hay lunas
que pintan de cal las noches,

noches en que el silencio
arde
mientras el viento
hace girar
cenizas en su rueda sin destino.

quedaría hacerse casa
ordenar los escombros
o cavar
en las cenizas
la imposible madriguera

morder los labios
para probar el filo
de los propios dientes

o elegir la mansedumbre
de cerrar los ojos
y esperar

como un caballo en la noche
tumbado
sobre la playa,

un caballo caído
con la pata quebrada.

Eran días felices o por lo menos noches sin dolor. Género: poesía. Páginas: 80. Primera Edición Argentina: 100 ejemplares. Fecha: Septiembre 2009. Precio: $10

Pueden conseguirlo: Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA ROSARIO, ARGENTINA

2009-09-13T15:48:00.000-03:00

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA ROSARIO, ARGENTINA

La XVII Edición del Festival Internacional de Poesía de Rosario está en marcha. El encuentro tendrá lugar del 15 al 19 de septiembre y contará con la participación de escritores de Cuba, México, Colombia, El Salvador, Guatemala, República Dominicana, Perú, Paraguay, Chile, Uruguay, España, Alemania y Luxemburgo, entre otros países, además de poetas argentinos.

ESTAREMOS CON NUESTROS LIBROS DE ESCRITORES LATINOAMERICANOS, LOS ESPERAMOS:

Feria de Editoriales funcionará en el Túnel 3 del Centro Cultural Parque de España (CCPE)

Centro Cultural Parque de España
Sarmiento y el río Paraná, Rosario, Argentina.

http://www.festpoesiarosario.com.ar/index.html

Los esperamos:

Andrés Nieva

JUAN DICENT - MY UNCLE'S FIRST JEANS Y OTROS TÍOS, TEXTOS DE CARTON 2009

2009-09-10T13:43:00.004-03:00

Datos de autor:

Juan Dicent, Bonao 1969. Reside en New York.

Obras publicadas:

Happy new year to you, Pequeñas Resistencias 4. Antología del Nuevo Cuento Norteamericano y Caribeño, Páginas de Espuma (España 2006).
Summertime, Santiago Arcos Editor (Argentina 2007)
Poeta en Animal Planet, Editorial Vox (Argentina2009)

Boy meets Bitch

Volverán las oscuras golondrinas, que se llaman de apellido Vitorino. Mi cerebro continúa confundiendo a Bécquer con Los Del Río. Mi mujer me dejó otra vez, esta vez me ha dolido más, se llevó a mi hija. “Emily no es tu hija”, fueron sus últimas palabras, dichas con odio, el propósito era herir, no informar.

¿Y qué si mi Emily no fue engendrada por uno de mis espermatozoides? Creo que ha sido lo mejor para el mundo, yo mismo no quiero unos genes como los míos contaminando a un ser especial y hermoso como mi Emily; soy muy feo, y los años han sido unos hijos de la gran puta conmigo, si mi fealdad sigue aumentando voy a tener que cobrar dos dólares para dejarme ver; pero aparte de esa superficialidad, tan importante para alguien tan profundo como Oscar Wilde, por dentro no soy bonito tampoco, mis pulmones parecen chicharrones y no puedo donar sangre por la hepatitis, la de los castos, no la de Pamela Anderson; además soy celoso, inseguro, chismoso, hablador, egoísta, yerbero diario, cocainómano de fin de semana, mal amigo, mal hermano, peor hijo, medio vago, y así las cosas. Pero me considero una buena persona.

Muchacho campo estudiar capital conoce Muchacha voz chillona; Muchacho y Muchacha desnudos leen Vallejo; Muchacha y Muchacho felices cinco años; Muchacha Nueva York y Muchacho esperando Muchacha; Muchacha regresa Novio Irlandés; Muchacha recorre playas país Novio Irlandés; Amigos dicen Muchacho vieron Muchacha manos Novio Irlandés lugares suyos; Vacaciones acaban Novio Irlandés dejando Muchacha otro mes isla; Muchacha busca Muchacho, y vuelve perro vómito...

dearfriend@hotmail

Loco, qué difícil se ha puesto chatear, con cien ventanitas abriéndose para que gente vieja sólo te hable con emoticons, además del sistema enviando virus de vicio. Te decía que estoy un poco triste. Dejame contarte todo, va a ser un poco largo y aburrido pero es que tengo que decírselo a alguien y tú sabes que con mi familia no se puede.

En octubre el hermano de Albertico me invitó a una fiesta donde su novio, ahí por Union Square. A mí me encantan esas fiestas de ricos en downtown, aparece de todo, hasta bartender, y de gratis. Llegué y el apartamento estaba full de gente. Pedí mi whisky y me acerqué a un grupito donde una dominicana con un culo escandalosísimo era la Merengue Queen de la noche, todos los hombres la deseaban y ella deseaba a todos los hombres. Tú sabes cómo son esas mujeres de allá, paragüevos coqueteando con todomundo para al final de la noche irse con un amigo gay a comerse un hot dog vegetariano por St Marks. A su lado, el extremo, una sueca, sobria y confiable y aburrida como un Volvo, sobrina de la rubia cantante de ABBA, además casi no hablaba inglés, mucho menos español, y parece que el sueco no es muy popular como segundo idioma. A su lado una rusa, digo, de Georgia (a esa gente no le gusta que le digan rusos después de la debacle-comunista-independencia-masacre-golpe de estado, es como si a los dominicanos nos hubiesen llamado haitianos a los 20 años de la independencia, bueno, en cualquier época), muy alta, con cuerpo de decatlonista, con un gusto por los enanos, no se me despegó en toda la noche; subía conmigo a fumar a la azotea, me buscaba los tragos, me levantó y me cargó hasta un taxi hacia su apartamento cuando me caí de boca sobre una mesa llena de vasos y botellas. Me gustaría decirte que puse en alto los colores de la bandera, pero no, el mito del latin lover caribeño fracasó conmigo; no bien ella me tiró a la cama y empezó a quitarse la ropa cuando yo rompí la primera regla para los Stand Up Comedy, digo, One Night Stand: me dormí en un lugar extraño corriendo el riesgo de despertar desnudo con las manos de un novio-esposo celoso estrangulándome...

Autor: Juan Dicent. Género: Narrativa. Páginas: 56. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: septiembre 2009. Precio: $15

Los libros se pueden conseguir en Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba.

Ruben Libros, Dean Funes 163, local 1, Paseo Santa Catalina, Córdoba.

El Baul Libros, Ayacucho 319, Córdoba

Librería del ciclista, Belgrano 891, Córdoba

La Fábrica Espacio Cultural, Caseros 988, Córdoba

Pachamama, Argañaraz 22, Villa Crespo, Buenos Aires

El Nautiluz, Piedras 1205, casi esquina San Juan, San Telmo, Buenos Aires

También mandamos los libros por correo a todo el mundo.

ISRAEL MIRANDA SALAS, PALABRAS DE SABIDURÍA, TEXTOS DE CARTON 2009

2009-08-27T13:57:00.008-03:00

Israel Miranda Salas (Méx. DF, 1974), estudió música en la Escuela Nacional de la UNAM. Fundador y Editor de la desaparecida revista independiente Directo al Cráneo. Diseñador gráfico y productor de arte y maquila discográfica. Libros publicados: Polaroids (2006), Palabras de Sabiduría (2007) y El Monstruo de arriba de la cama (2008).

Palabras de sabiduría 13 crónicas con taxistas del D.F.

I [Belleza y Dinero y Sexo]

Estaba en casa ignorando la televisión, fumando hierba para dormir tranquilo. Nunca me ha funcionado, pero hace mis pesadillas más atractivas. La primera vez soñé que me perseguía un tiburón fosforescente. Para morirse de risa. Debí prever algo así desde el principio, no se puede confiar en los consejos de alguien que cree tener una cucaracha cantante de opera oculta en un florero. Lo gracioso es que no canta nada mal, es sorprendente. Entonces.
Fumaba y mantenía el control apretado. Estrobo de rayos catódicos. Come compra adelgaza estírate la cara haz dinero ve a la playa maquíllate conduce estrella el cráneo de alguien contra la pared si es necesario roba huye de la policía entrégate al placer de ser tú en una casa nueva límpiate el culo suavemente invierte a plazos fijos emborráchate sin perder el estilo se bueno obediente todo está bien si sonríes constantemente sonó el teléfono. Dos veces.

-¿Qué haces?
-Nada… a punto de dormir.
-¿Por qué no vienes?
-Mmmm… a dónde.
-Al Dos Naciones.
-Voy para allá.

La conocí el viernes anterior en el Alicia, servía de guía a una pareja de franceses muy sonrientes. Bebimos un par de cervezas. Cuando los alegres galos se fueron a orinar nos escapamos. Fuimos a parar a un tugurio del centro. Reímos mucho y bebimos tal cantidad de alcohol que tuve qué llevarla casi a rastras a su casa, la cual encontramos de puro milagro. Puso música europea y se desnudó, se recostó sobre la cama y vomitó y se perdió. Dormí en la alfombra. Al día siguiente estaba tan apenada que no salió del baño. Me largué. Prometí no volver a involucrarme con tipas así. Rasqué mi lengua. Apagué el televisor. Me vestí. Una fumada reconfortablemente larga y salí...

II [No duermas con extraños]

A esas alturas ya me había liado a golpes con un periodista. Le dio por fastidiarme toda la noche, hasta que no hubo más remedio que dejarle la nariz lista para quirófano. Así que el asunto no marchaba bien en la Pandemónica y yo tenía ganas de seguir alcoholizándome. Hablé con un amigo dueño de un antro en el centro, sólo para asegurarme de que las cervezas serían altruistas y suficientes. Abordé un taxi.
-¿De fiesta joven?
-No sabemos hacer otra cosa Don.
-Pues tenga cuidado joven, ya ve que las cosas están re peligrosas.
-Siempre ha sido así, nada más que ahora hay más idiotas sueltos.
-Pues no se crea joven. ¿Le platico?

El Don parecía algo angustiado, así que lo dejé hablar.
-Pues resulta que el otro día que me habla un pariente. Mi cuñado. Bien espantado. Lo fui a ver a su casa y qué tienes, qué pasó. Y me dice llévame al hospital, creo que tengo algo mal. Pero por qué o qué. Y que se pone a llorar joven.
Pues qué pasó le dije, yo pensé, este cuate tiene cáncer o ya le cayó el sidral o no sé. Y me dice llorando no cuñado, todo por desmadroso. Pero pues ya suelta qué onda le digo. Ya preocupado.
-Es que ayer me fui de pedo y no le avisé a tu hermana, discúlpame cuñadito. Pero ya sabes cómo es esto, uno es cabrón y ni pedo… ……….. ………… ……….. …….. Pues llegué a un antrucho, ahí en Zacatecas e Insurgentes y empecé a chelear. Al poco rato se me acercó una ñora bastante bien. Y ¿cómo estás? ¿Por qué tan solito? Al rato ya estábamos jajaja jijiji. Y me dice ya me aburrí de cervezas, invítame a otro lado a tomar algo más fuerte ¿no? Me la llevé a una cantina y seguimos la fiesta. Ya medio pedos me dijo ¿vamos a mi casa? Y yo haciéndome pendejo ¿Cómo a qué o qué onda? Y qué me besa ¿No te imaginas? Ya estaba bien caliente, luego luego sentí cómo se me empezaba a parar cuñadito.
-Nada más hay un problemita- me dijo -Ahí está mi marido. Pero no te preocupes, es inválido, está en silla de ruedas desde hace diez años. El ya no puede… y pues… me da chance de salir a buscar quién me satisfaga. Lo único que me pide es que lo haga en la casa… para poder verme…
-Pos está medio enfermito tu galán, dulzura.
-Pues sí, pero es la única forma que él tiene de sentir que está conmigo. ¿Entonces qué, vamos? Te juro que no te vas arrepentir.
Al poco rato estábamos en su casa y efectivamente, ahí estaba su marido en silla de ruedas, con cara de apendejado. Entramos los tres a la recámara. Yo me sentía pues… raro ¿no? Cohibido. Nunca lo había hecho con público, y menos delante del esposo. Ella me besaba y me decía relájate, disfrútalo, pero nada, no se me paraba. Se agachó y me dijo ¿quieres que te la chupe? Y lo metió en su boca. Y el marido ahí y yo qué tranza. Pero ya sabes cómo es eso y la ñora aferrada, chupe y chupe hasta que me la paró. Se puso en la orilla de la cama de a perrito y se levantó el vestido. Se hizo la tanguita a un lado y Métemela papito. Y pues… Perdóname cuñadito pero ya sabes cómo es eso...

Autor: Israel Miranda Salas. Género: Narrativa. Páginas: 70. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: Agosto 2009. Precio: $15

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CRISTINO BOGADO, CASI PARAWAYO, TEXTOS DE CARTON 2009

2009-08-16T23:58:00.009-03:00

Prólogo

Punk desperezamiento

fue escrita en la –desde este impensable y redimido hoy-milagrosa década de los 90, exactamente en 1993, después del úniko viaje realmente prolongado ke he hecho: Un año sin blanca y dni en Sao Paulo. Fala de esa visita, hay un homenaje al amigo rapai hoy ya muerto, y de las cosas ke escuchábamos, fumábamos, chupábamos y leíamos. Es escritura free, post-sstronista, juvenil, ¡tenía 25 años!

El chongo de Roa Bastos

Es ya de la primera década del siglo xxi. Ojo, ke conste ke lo escribí antes de la muerte de nuestro héroe cultural, en 2003 probablemente, y no procuré ensañarme con el árbol kaído!
Usa el formato de los realitys, intenta coketear con el lenguaje del Popu, diario sensacionalista ke manipula el jopará inteligentemente, pero me salió muy sobrecargado, atiborrado de cultismos y neologismos chetos.Su fondo, si la tiene y se vislumbra en algún párrafo, es serio, la creación necesita de resistencias, destruir cual Bakunin literario, para ser.

Perro prole

Es del 2004, creo, primer fragmento de un proyecto narrativo más amplio, pero funciona bien como texto corto. Lo ke importa aká es el enviroment futurista de Asunción, la creación por resistencias en este caso tiene como blanco al Marx ke kiso liberarnos del capitalismo para esclavizarnos again a su planeta-taller! Humaniza a los animales con esa idea boluda, por eso lo he bakunizado en el epígrafe. El lenguaje es utilitario, por ende. Ríe de sí mismo, algunas veces. I envidia al perro cuando aún era libre.

Memorias de un joinzero

Empecé este texto allá por el 2000, pero la idea primera –contar tal cual aventuras ke he vivido- siguiendo la norma ke anonada siempre a mis interlocutores cuando lo proklamo: todo lo ke escribo es real (es decir, pasó, me pasó). Pero, las memorias son tan inverosímiles ke fui tejiendo mentira y verdad para equilibrar la fe del lector. Allí donde juro ke lo viví realmente seguro exagero o hiperbolizo, allí donde literaturizo, tal vez sea más sincero.
Abarca, según los ciclos autónomos, concéntricos y de racionalidades claramente distintas, los años ke viví emparejado, pero hago saltos cuántikos hacia aventuras cuyas traumas no son solo augurales o propiciatorias para mi oficio o destino literario sino como causas de virajes de conciencia en sus sucesivos mundos.

punk desperezamiento

Ha llegado a la tarde, un viernes cotidiano, un otoño falso, sin esperarlo nadie, sin imaginarlo nadie, con una bolsa voluminosa repleta de no se sabe qué, un cuerpo joven ini-dentificable, un cuerpo cargando una bolsa pesada, haciendo crujir con sus zapatos el ripio vulnerable, cruzando el barrio, de murmullos, hasta la casa del amigo, plantándose extranjero, palmeando zonzo, esperando un saludo familiar, un código tribal hace mucho olvidado, una risa, un grito, sorprendiendo con su cuerpo medio inclinado por la bolsa, trastrocando la sintaxis de su emoción, entorpeciendo la frase su asombro, per-turbando eventualmente ya las cervezas del padre, típico padre represor, padre ugly and bad kid

Ha llegado en pleno viernes laboral, a la tarde, bastante limpio con su camisa floreada y el vaquero no muy gastado, bastante decente a pesar de la pesada y voluminosa bolsa, no muy alto y el pelo largo y despeinado, cruzando el barrio con aire vencedor e ingenuo, mirando con detenimiento y ternura, como si no estuviera yendo a ningún lugar en particular, como si no se apurase, como si nadie lo molestara con una espera ansiosa, como si sólo fuera ojo y mirada y nadie fuera su fin ni tampoco su comienzo, como si ningún universo pudiera entrar en un cataclismo por culpa de sus distracciones, como si todo el tiempo que tardaba en cruzar el barrio no estuviera mirando sino soñando, como si fuera un hombre recién nacido y no un joven de más o menos veinte años, como si pareciera sordo y mudo y ciego pero al mismo tiempo energético decidido y vital, como si hubiera sido obnubilado por ese viernes veraniego y luminoso, como si fuera un niño que nunca había salido de casa, como si fuera un cuerpo sin alma, joven...

perro prole

"El trabajo humaniza"

Karl Marx

De carácter manso, movimientos suaves, casi como los de un gato, y, eso sí, vehemente en la expresión, con sus ladridos emergiendo viriles del gaznate y el atávico respingo de la cabeza para aproximarla al máximo hasta la luna invisible, así es mi perro.

Tengo que decir que, además de su amo (uno de sus amos), también soy su ‘chofer’. Los tiempos que corren exigen héroes a su altura. En ellos, necesariamente, a gente como yo le queda un papel muy secundario, el del amigo sin carácter que pregunta al Papel principal cómo le fue con la Dama, por ejemplo.

La faena rutinaria es más o menos como sigue: alguien llama a Empresas Huesos Hábiles S. R. L., y marca una cita a determinada hora del día. Generalmente, se trata de gente retirada, ex militares o policías y ex bancarios, pues estos reúnen los dos elementos básicos que forman la materia prima con la que trabaja mi perro: soledad, abandono por parte de los suyos, y dinero ahorrado en alguna caja de jubilación para tratar de paliarlo.

Mi hermanita atiende las llamadas mientras tararea algún hit de Kylie Minogue, anota las direcciones del potencial cliente, mira la agenda y confirma la hora exacta de la visita. Nosotros, mientras tanto, pasamos el rato despiojándonos el tedio en el ático infantil hasta que somos avisados por una alarma de bombero accionada por una cuerda, como las que se usan en los colectivos públicos. Puestos en pie, nos deslizamos como Batman y Robin por un tubo previamente engrasado, tomamos los datos y salimos a la calle. My sister aumenta entonces el volumen del toca-cintas, y eso es todo.

La calle tiene el aire detenido de los sueños pintados, pero sin sus mujeres desnudas, o la torpeza insomne de la resaca de la madrugada del domingo pa-teando la calle del Mercado 4, pero sin sus aromas a campo reducidos ahora en hatillos comerciables. El arnés de mi perro es la prolongación de su cautiverio, pero en versión noma-dizada, ambulante. El microclima del encierro perruno continúa, aunque sostenido por mis manos. La multi-plicidad de especies que confluyen en una especie de parche zoológico en mi perro proletario se me revela como en una intuición imbécil. Las pezuñas domesticadas en su ti-ti anodino e inofensivo tienen algo de chivo, el caucho de su hocico tiene el brillo del de los simios, el corte de pelo duro y enmarañado le cae sobre los ijares como ropaje de caballo durante un torneo medieval o de los de la caballería acorazada feudal, sus enormes ojazos de pasmo interminable son de inequívoco becerro... Una pléyade impresionante de especies se cruzan en su físico bestial, pequeños destellos engañosos o alucinados ondulan sobre la materia petisa y oscura de mi perro...

Autor: Cristino Bogado. Género: Narrativa. Páginas: 60. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: Agosto 2009. Precio: $15

Los libros se pueden conseguir en Llanto de Mudo Libros, Av. Colón 355, local 61, Galería Cinerama, Córdoba.

Ruben Libros, Dean Funes 163, local 1, Paseo Santa Catalina, Córdoba.

El Baul Libros, Ayacucho 319, Córdoba

Librería Del ciclista, en Barcelona Bar
Caseros 45. Córdoba

La Fábrica Espacio Cultural, Caseros 988, Córdoba

Pachamama, Argañaraz 22, Villa Crespo, Buenos Aires

El Nautiluz, Piedras 1205, casi esquina San Juan, San Telmo, Buenos Aires

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10 preguntas a Pablo Giordano, Textos de Cartón

2009-08-05T14:43:00.004-03:00

10 preguntas a Pablo Giordano

Entrevista realizada por Andrés Nieva, agosto 2009

1. "La felicidad es un Gordini" forma parte de diez años de poesía, cuál es el principio que te motivo a escribir estos poemas.

El principio motivador fue aprender y jugar a escribir poesía. Nada más. Tené en cuenta que en ese libro hay poemas que escribí a los quince años. Entonces estaba muy influenciado por Alejandra Pizarnik y se nota.

2. Participaste en dos antologías de cuentos que se editaron recientemente, que características según tú punto de vista debe presentar un cuento.

Bueno, no lo sé. Lo que sé es que el cuento a diferencia de la novela, es una pieza de relojería pequeña y precisa, donde lo asombroso radica en su funcionamiento, en el mecanismo que permite ver una superficie simple de apariencia natural, mientras debajo han sido colocados con perversidad engranajes que la provocan.

3. Que poesía prefieres leer, con estructura clásica, sin formas, ambas.

No soy un gran lector de poesía, para mí la mayoría es basura. Porque la poesía es difícil. Y hay poca poesía relevante. Suelo revolver muchísimos libros hasta dar con algo trascendental. Siempre termino en los mismo autores, que son indispensables si uno quiere dedicarse al arte. Hablo de Pessoa, Pound y pocos más.

4. En que proceso estás con la novela que subes capítulos cada lunes en tu blog.

Empecé a postear la última parte. La novela tiene seguidores fieles, eso está bueno, he tenido muy buenas devoluciones, ¡y también reclamos de continuidad!

5. Cuáles son los estados de ánimo que te invitan a crear una obra y cuales no.

Ese es un tema difícil. En general hago todo lo posible para no sentarme a escribir. Tengo una negación que no puedo extirpar y lo intento a fuerza de trabajo y recordar lo bien que estoy cuando algo cierra, cuando empieza el proceso de corrección de un cuento, por ejemplo. Entonces suelo abrir tres o cuatro a la vez y escribir un poco de cada uno por semana, sin pretensiones, hasta que a alguno se le ocurre cerrar y lo persigo día y noche hasta que me representa.

6. En Córdoba existe gran cantidad de gente que escribe poesía y poco narrativa, que opinión tenés al respecto.

No es un fenómeno solo cordobés. Cuando una persona (generalmente en la adolescencia) decide dedicarse a escribir, elige hacer sus primeras armas literarias en la poesía. Creen ver en el hecho de escribir versos una facilidad: no hay que escribir mucho (una poesía puede tener un solo verso); no hay que ser necesariamente coherente; no hay que contar necesariamente una historia, no hay que plantear ninguna teoría u opinión e, inclusive, un golpe de azar puede convertir a nuestro mejunje de palabras y sensaciones en un muy buen poema. Eso creen los ingenuos que sospechan cierta facilidad para la poesía. Y después, el factor determinante en los últimos tiempos: la web. “Lo cargo y a alguien le va a gustar”. Ante este fenómeno, llegando al extremo de resultar molesto, algunos intelectuales han llamado la atención sobre las toneladas de basura poética que circula. Y esta idea salpica injustamente a toda la poesía, tiñendo de sospechas al mismísimo género. Cuando le pregunté a Carlos Barbarito si era verdad que la poesía estaba subvalorada con respecto a otros géneros me contestó que un poeta actúa a través de las grietas, de los intersticios, no porque lo quiera, porque está obligado a hacerlo. Generalmente, y al decir generalmente me expreso con suavidad, fracasa. Fracasamos. La única estética posible es la del fracaso, dice Cocteau.

7. Elige un cuento de Salinger, Borges; Cortazar, A. Castillo, Chejov, Kafka, Mauppasant. Cuál sería y porque.

Uff, arduo trabajo. De Salinger eligiría “Un buen día para el pez plátano” porque es absolutamente brutal. De Borges me gusta mucho “Emma Zunz”, porque en el final devela todo un universo, el de las causas y efectos como piezas intercambiables de la realidad. De Cortazar me quedo (así rápido) con “Carta a una señorita en Paris” porque fue mi primer encuentro con el absurdo (pero no puedo evitar recordar “Casa Tomada”, “La Noche boca arriba” y “Autopista del sur”, por supuesto). A Chéjov no lo he leído mucho, pero recuerdo “Amorcito”; Kafka tiene ese monstruo paradigmático llamado “El castillo”. Y de Maupassant es imposible no recordar Tombuctú. De Abelardo recuerdo muy presente a “El candelabro de plata” específicamente por este pasaje: “Quiero decir algo: miento prodigiosamente. Y es natural. La fantasía del que está solo se desarrolla, a veces, como una corcova de la imaginación, un poco monstruosamente; con ella elabora un universo tramposo, exclusivo, inverificable, que —como el creado por Dios— suele acabar aniquilándose a sí mismo. El suicidio o la locura son dos formas de Apocalipsis individual: la venganza de la soledad”

8. ¿ Sos un lector salvaje que lees todo el tiempo o solo por períodos. Tu biblioteca va aumentando con los años o básicamente hay pocos libros.

Leo todo el tiempo, pero salvaje soy por la forma de leer. llevo una lectura fragmentada y caótica. En mi biblioteca de papel hay pocos libros, aumenta lentamente. Espero ansioso que bajen los precios de los e-book readers.

9. Si fueras un coleccionista de libros viejos, que primera edición te gustaría tener en tu casa. Yo tengo uno de 1930 de Leonidas Barletta autografiado.

No tengo un fetiche con los libros, pero colecciono estampillas. Tengo una de Bohemia y Moravia, un país que duró lo que un suspiro.

10 El primer libro que leíste en tu vida y el último. Diferencias y similitudes que encontraste en cada libro.

El Primero que leí en mi vida debe haber sido El Monte era una Fiesta, de Gustavo Roldán, o bien Luzul, el muchacho espacial, ya no recuerdo. El último que leí fue Zen en el arte de escribir de Ray Bradbury. En todos ellos se encuentra una desprejuiciada frescura.

MARCELO COHEN, EL FIN DE LA PALABRISTICA, TEXTOS DE CARTON 2009

2009-07-27T15:33:00.009-03:00

En una situación de grandes apreturas generales surgió un sujeto que miraba hacia arriba. Sí. Bueno, sí. Es un planteo inicial firme y acertado pero muy insuficiente. Hacen falta algunas consideraciones. Apreturas significa no que no hubiese dinero sino que costaba moverse con soltura; que, aunque la comodidad de las casas permitiera soslayar por las noches cuánto se chocaba durante el día en la calle, estaba el límite cortante donde los últimos edificios daban la espalda al campo arruinado por encima de la Perimetral. También es cierto que en ciudad Ajania muchos miraban hacia arriba, la gran mayoría, porque a nivel de las caras la perspectiva era cortísima. Una incesante colisión múltiple de miradas que a cada segundo anunciaba un contacto de cuerpos, también múltiple, espasmódico pero sin cóleras. Un abarrotamiento apacible. Casi narcótico. Hay que tener en cuenta que todo esto sigue siendo igual, más o menos todo. Lo único diferente es que ahora está ese muerto interesante.

Nadie sabe en qué va a transformarse. Probablemente los procesos de la memoria abarrotada lo transformen en otra cosa que un muerto. Un objeto simbólico que pueda circular, digamos una imagen digital, una efigie, porque en Ajania no gustan los santuarios. No hay dónde ponerlos, y además para hacer un santuario habría que saber dónde fue la muerte. La muerte del hombre que miraba hacia arriba. Vale decir: que miraba hacia lo alto. Así queda mejor. Dentro de poco ni siquiera se va a saber si el tipo murió de veras. Siempre es así y con esto volvemos al comienzo. Que no se sepa siempre ha sido una condición del bienestar.

Ajania había olvidado sus mitos fundacionales con tal fuerza de voluntad que ya parecía una especie de inocencia. Textos de historia veraces, para qué negarlo, periódicamente podados de las primeras épocas en beneficio de una gran dedicación al desarrollo moderno. En esto no detenerse mucho. No consentir la idea de complot de poder. Se había dado naturalmente. Una inercia comunitaria. Aceleración cohesiva, aunque sin gran interés por el porvenir. Ni por el pasado. Chistes legendarios simpáticos, a lo sumo, sobre la llegada del conductor Aján a la isla en un bajel cachuzo, guiando una banda de desharrapados famélicos. Brutos, seguramente, tecnoatorrantes expulsados por la escasez de alguna isla de monocultivo, o desposeídos de trabajo por una reconversión industrial. Descendientes de inmigrantes varios: parece que eran diferentes entre sí a más no poder, como monotipos tocados por la luz para rehacer Algo después de un diluvio. Boat people. Ralea posproletaria. Es difícil concebir que pudieran considerarse elegidos. Pero la mitad de las islas del Delta tienen un cuento sobre el Diluvio o la Inundación Universal y unos justos que se salvan junto con una muestra elegida de la correspondiente fauna local. Nosotros también. Indescriptible la megalomanía de ciertas culturas. No extraña que se hayan retaceado de los libros esas fábulas para subnormales. Eso de que llegado a un sitio de nuestra isla Aján dio dos pasos al Este, dos al Sur, etcétera y copuló con una virgen anciana pero derramó parte de la semilla en una hoja de paliboque y la amasó mezclada con excremento. Suyo. El caso es que estaban como a dos días de marcha de la ribera. Más o menos en el centro de la isla, donde se interrumpen las lomas, hay una meseta enana. Parece que Aján plantó la torta envuelta en la tierra y dijo Aquí el lugar fecundo; el lema todavía se lee en el escudo de la ciudad.

Autor: Marcelo Cohen. Género: Narrativa. Páginas: 52. Primera Edición Argentina: 50 ejemplares. Fecha: Julio 2009. Precio: $15

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Librería Del ciclista, en Barcelona Bar
Caseros 45. Córdoba

La Fábrica Espacio Cultural, Caseros 988, Córdoba

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ENTREVISTA A TEXTOS DE CARTON DIARIO PUNTAL, VILLA MARÍA

2009-07-22T14:22:00.005-03:00

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